Письмо с фронта

И всё-таки, Бог существует! Иначе
Кого за тебя тогда благодарить?
Любви дефицит — при её недостаче,
Твоей же в избытке, что хочется жить.

Ты есть у меня! И моя благодарность
Совсем никаких не имеет границ.
И встреча с тобой — не простая случайность,
Бог — автор написанных жизнью страниц.

Спасибо за письма, моя дорогая,
Они — оберег от беды для меня.
Любовью от смерти, в бою защищая,
Спасают от пуль и от шквала огня.

Я чаще других получаю в конверте
Тепло, приносящее сердцу покой.
В окопах сырых и в аду круговерти
Мы вместе всегда неразлучны с тобой.

Не каждый боец счастлив так, вне сомненья:
Одни не успели семью завести,
Другие родных потеряли в мгновенье,
Бомбил когда враг города по пути.

Мне даже неловко за счастье пред ними.
В прищуре их взгляд, хоть порою в слезах,
В них свет, что с иконы подарен святыми,
И зависти нет в этих добрых глазах.

Есть горечь в них, боль за утраченных близких,
За то, что исполнить мечту не пришлось.
Не будут напрасны потери и риски,
Ведь русский характер — Вселенская ось.

За что же меня наградил Бог тобою?
Не знаю, какие заслуги мои.
Ты — Солнце, которое тучи не скроют!
Бальзамом в душе моей письма твои.

Я раньше, ещё до войны, вспоминаю,
Годами, неделями время считал.
Теперь же я письмами время считаю,
Их жду, как никто до сих пор их не ждал.

В моём вещмешке твоих писем немало,
С сегодняшним вместе, уже тридцать шесть.
Готов я читать без конца их сначала,
В них, верю, какая-то магия есть.

                ***

Второй год войны шёл с проклятым фашистом...
В окопе на солнце смотрел паренёк,
Ни тучки, ни облачка нет в небе чистом,
Сложил в треугольник заветный листок.

И вдруг канонада, и залпы орудий,
Осталась навек незаконченной  песнь.
От взрыва смешались железо и люди,
И письма разбросаны все тридцать шесть.