Люто ветры западные дуют;
Сумрак с тучи прыгает в окно.
Горько мне... мне маму молодую
На белом свете вспомнить не дано.
Не потому, что выветрилась память;
И забыт костров военный дым;
Явлен я не первым и не пятым,
А в семье — поскрёбышем восьмым.
Семеро... ведь семеро их было!
Пятеро осталось... остальных,
Разнарядкой тружеников тыла
Мать сдавала Молоху войны!
Встали на крыло родные братья,
Разлетелись — птахи — кто куда...
Я в раздумьи: то ли это счастье —
Поголовный вылет в города?
Мама же, Мадонной из киота,
Юдоль бабью сыном не кляня,
Лаской, безотцовщиною стертой,
Строго направляла в жизнь меня.
Где б я был без слёз её тревоги,
Без её напутствий и забот?
Жаль, что нет фотографа с треногой
Я бы наснимал бы — с мамой — фот!
Испросив прощенья у родимой,
Ввёл бы — молодую — в дедов дом.
Перебрал бы фотки до единой
И в красивый вклеил бы альбом.
Люто ветры...
© Copyright: Анатолий Ялдыш, 2021
Свидетельство о публикации №121053004088
Свидетельство о публикации №121053004088
Рецензии