Из полуночной переписки...

... нет.
Я просто словоблуд и рифмоплет.
Ни что иное, в этом мире скором.
Мои слова, всего лишь ручеек,
Неслышимый, за океаном рока.

Увы, мой друг. Слова мои — вода.
И все они, уже давно пропеты.
И может быть, они вторят словам,
Давным-давно забытого поэта.

...

Увы...

Хотела бы знать,
Но знаний, тех, не дано...
Скупая строка на последней,
Иль первой странице...

Мы помним абзацы,
Картины, стихи, номера —
Все одно... Но имя творцов —
Стираются, словно границы.

Вот я бы сказала...
Но было бы то хорошо?
Но нужно ли знать,
Чьи мысли, так, помним и любим?

Могла бы подумать...
Могла бы сама я понять...
Но вот, что отвечу:
Ведь все потому, что мы люди.

...

Оно никуда не девалось.
Оно вновь уснуло в нас.
Но стоит ли верить в чудо,
Когда огонёк погас?

Но стоит ли верить, помнить?
Но стоит ли в прошлом жить?
Картины рисуем по новой,
Надежду, так сложно убить.

Давай, подождём немного?
Поищем тропу в темноте.
И вновь пройдем мимолётно,
По черной от слез траве.

...

Людям свойственно исчезать...
Исчезать закрывая дверь...
Вставать молча, как от
болезней,
Оставляя других не удел.

Уходить людям свойственно, помни.
Растворятся с вечерней тоской,
Разлетятся осколками, помни...
Вишни цвет, этой поздней весной.

...

Так и есть...

Потом — неизвестность,
Но не нужно нам думать о ней.
Ведь пока жизнь течёт,
Неизвестность — прояснится, все будет видней.