Домовой

Сейчас таких уже не сыщешь,
Для них осталось мало пищи.
Им хорошо, где тихий двор
И дом с поехавшею крышей,
Сараи ветхие, забор,
Себя навеки покосивший.
Чтоб шепот, шорох поминутно
Напоминал о тишине,
Чтоб без таких, как он, — уютно,
А если с ними — то вдвойне

О ком мы эту речь ведем?
Конечно же, о домовом.

После жилья, где все неброско,
В чаду хай-текового лоска
Ему все чуждо — мочи нет.
Как быть? Уйти или убиться.
Идет туда, где тихий свет
Сначала сквозь листву дробится,
Потом окрашивает ряску,
Потом красуется в воде
И с головастиками пляску
Готов устроить хоть бы где.

Глядит с пенечка домовой:
Вот дом у них. А где же мой?

В лесу хотя бы все знакомо.
И к горлу что-то вроде кома
Подкатывает в этот миг.
Сапожник без сапог известен,
Известен психиатр-псих,
Споткнувшийся на ровном месте
Боец элитного спецназа.
И ламп светодиодных свет
В их ряд привел героя сказок —
У домового дома нет.

И он грустит о молоке
В красивом блюдце в уголке.