Московский гость

Поэту, Андрею Звягину

Внезапно он вошёл.
Большой и бравый.
И тотчас разговор о нём затух.
Смущённое окно икнуло справа,
Открытым ртом глотая цокотух.

Он эхом оглушил.
Красивым телом
Заворожил писательский синклит.
Как пианино ревностно глядело
На гостя – двухметровый монолит!

Ему был тесен стул.
И даже кресло
Скрипя костьми, едва держало вес…
На три часа поэзия воскресла,
Когда стихи решительно и резко
Он вострубил, как громогласный Зевс.

И с ходу стал своим.
Единокровным.
Его стихов девятибалльный вал
Рвал публику.
Он голосом природным
Легко в себя влюблял.
И этим брал.

Вмешался телефон.
Завыл, забылся
На клавишах артритного фоно.
Звонил таксист.
И гость заторопился.
День выгорел до сумерек и смылся,
Как цокотуха в правое окно.

Московский гость исчез.
Внезапный. Разный.
Исчезло запоздавшее такси.
А мы писать стихи ушли все разом.
Поскольку вдохновение заразно.
Стихийное.
Особенно вблизи.

21. 05.2021.