Есенин - бедная душа...

Есенин, бедная душа!
Стоишь, запачканная кровью,
ты у престола, не дыша,
с затасканной своей любовью.

Россия - горестная мать -
тебя лелеяла, как сына,
чтоб золото волос сиять
могло над деревянным тыном.

Бросал ей крохи со стола,
кабацкой жизни не стыдился.
Сковала страсти кабала -
и ты с Россией не молился.

И шлялась бесов мерзких рать
с тобой в обнимку. Пьянки, драки...
Обруганная трижды мать
Скиталась в беспросветном мраке.

Не видел ты её слезу.
(Она ж, скорбя, просила Бога,
чтоб гнева страшную грозу
отвёл от грешного порога).

Был глух к её святым мольбам.
Хоть помнила душа рассветы.
Но к каменным придя гробам,
прокуренным ты стал поэтом.

Сыновний слыша голос, мать
не знала: радовать ль, плакать?
Стихов твоих беря тетрадь,
найдя таланта след и лапоть.

Ей верилось, что те слова
заблудший высветлят рассудок.
Но сникла буйна голова
среди досужих пересудов.

Росток земли во прах ушёл
и, корчась в судорогах смерти,
расселину во тьме нашёл,
где душами владеют черти.

Теперь уж поздно горевать.
Надежда в долгой лишь молитве.
Тебе ли, Родина, не знать,
как ветр стучит  пустой калиткой?

Молись, Россия, за сынов,
клони главу их низко, к долу,
чтоб злато праведных голов,
сияло пред святым Престолом!

05.2021 г.