Коптит шашлычная жаровня,
когда честь нечестии не ровня.
На что, ещё, - жиклёр нашёлся,
на будуар похмелья мне приплёлся.
И в упокой приюта и забвенья,
чтоб на фору дать себе значенья.
И оставить след туманных грёз,
на строго стройный вид берёз.
Чтоб красу небес и лес затмить,
когда на похмелье легче жить.
Что не жизнь ему в блаженство,
претворив дух идеи в совершенство?
Ему в учёт суждений, равных нет,
на всё, в глубине души найдёт ответ.
И, чтоб на сытной яствами пирушке,
не быть кукушкой приверженной подушке,
коптит шашлычная жаровня-
© Copyright: Леонид Говоровский, 2021
Свидетельство о публикации №121052901625
Свидетельство о публикации №121052901625
Рецензии