В нашем мире присутствует Бог.
Только здесь Он и нищ и убог
и разводит руками в тоске
и пришпилен к стиральной доске.
Паутиной висит с потолка
и ночами вздыхает, хандрит.
Наша жизнь, неудачна, мелка,
пролетает, как метеорит.
Впрочем, кто-то замылил глаза
и доволен вполне до поры.
Видно я не пойму ни аза,
нахватался весенней муры.
И не прав, что лелею хулу
на вселенную временных форм,
и оружие прячу в углу,
а в душе поднимается шторм.
Мы зачем убивали Христа?
Мы убили его неспроста...
Рвётся в небо мой яросный крик.
Пролетает задушенный миг.
В нашем мире присутствует Бог...
© Copyright: Петр Шмаков, 2021
Свидетельство о публикации №121052808177
Свидетельство о публикации №121052808177
Рецензии