Ровно ничего не происходит.
Это «ничего» по крыше ходит,
в небе село солнцем и луной
и «чего» обходит стороной.
Быть бы мне общественным, как Бродский,
широко, значительно глядеть.
Пролетел апрель, как всхлип сиротский,
прихватив дождей и ветра сеть.
Прыг да скок, май выпрыгнул вороной
с глазками блестящими деньков,
по округе разомлевшей, сонной
припустил вовсю и был таков.
Всё проходит, мчится, пролетает,
тащится, хромает, семенит.
Это сон о жизни в явь врастает,
оставаясь сном, с сознаньем слит.
Происходит то, что нет ответа
на один мучительный вопрос.
Из ничто очередное лето
и небес текучий купорос.
Ровно ничего не происходит...
© Copyright: Петр Шмаков, 2021
Свидетельство о публикации №121052808117
Свидетельство о публикации №121052808117
Рецензии