Я рельс.
Зимой я отдаляюсь
от тех,
кто рядом.
Солнце уже высоко,
и появляется путевой обходчик.
Он видит во мне,
полированном составами,
своё отражение.
Он видит во мне
личность,
разговаривает со мной,
со всеми нами.
Но я понятия не имею,
понимают ли его другие рельсы.
Или я один
такой
вот рельс
с сознанием,
двутавровая сущность.
Путевой
похлопывает
и уходит,
и я снова впадаю
в дремотное состояние.
А потом
появляется и нарастает гул,
я чувствую дрожь,
и наконец
транссибирский экспресс
втапливает
меня в шпалы,
и ужас охватывает
всякий раз.
Всякий раз
сквозь скрежет
передо мной
мелькают образы
из проносящихся вагонов.
Как человек
с мутным взглядом
идёт,
пошатываясь,
по проходу к титану.
Стекает
конденсат.
Наступает
лето,
и в этом пекле Сайгона
я перестаю
что-либо,
какое соображение.
Ползёт
непутёвый,
охочий
до исповедных.
Какое
напутствие
на прессинг на
этот раз?
Я рельс
© Copyright: Артур Маликов 1, 2021
Свидетельство о публикации №121052807122
Свидетельство о публикации №121052807122
Рецензии