По России огромной немало
Под землёю поэтов лежит.
Мы стоим у могилы устало,
Сигарета в руке дрожит.
Вот и Миша. Простая обитель.
Желтый лист вперемежку со льдом.
Тайных мыслей своих хранитель.
Обетован нечаянный дом.
Не затопится щепка в печурке,
Не испишется наскоро лист.
Бродит тенью душа в переулке,
Бродит в роще, где берег скалист.
А в деревне его вспоминают
В каждой улице, в каждом окне…
Только жалко – поэт умирает
Неизвестным в своей стране.
Михаилу Демину
© Copyright: Владимир Сергеев 8, 2021
Свидетельство о публикации №121052806225
Свидетельство о публикации №121052806225
Рецензии