МХ-487 Сегодня маклер, завтра пиццайоло...

Сегодня маклер, завтра пиццайоло
случайно взятый скромный гражданин.
Блуждает в вехах выряженных ёлок
да глушится приливами стремнин.

День прожит – слава богу! И все годы:
работа – дом, станок – плита… А миг
причины зарождения зиготы –
и вправду ради плюшек да ковриг.

Помрёт – всплакнёт жена, утрутся дети,
сосед ресницей вряд ли поведёт…
Ну, был такой – зевал на факультете
свободных телевидений без квот.

А я скорбел по поводу ухода
певиц, сопровождавших вспышки зорь.
Неделями сидел, тоской обглодан,
поскольку – с естеством поди поспорь!

И ведь знаком ни капли с ними не был,
но песни знал – губами попадал!..
Поверьте – не один могильный пепел
остался от большого их труда.

И не было метания по клеткам:
сейчас певица, через час – швея…
Иначе у самих от интеллекта
в углях бы дотлевала чешуя.

…Тряся костьми раскрошенного стержня,
я крышкой стал на сто одно ведро.
Побудь собачкой, грузчиком, консьержем,
коль бес не бьёт в обмякшее ребро!

И стылый вечер многократно энный
цемента апельсинового ждут
фрагменты ненаписанной поэмы
о том, как мне латают парашют.