Совсем не пишу с субботы. Смотрю в окно,
Как Осень хрустит листвой с облысевших крон.
Мечтаю о твоих длинных ногах, как те
Звучащие две струны, будто бы извне
(С какого-то прошлогоднего вечерка
С друзьями на кухне). Наверное, сквозь года
Всё кажется настоящим, и даже сны,
В которых мы исчезаем, как две струи
Дождя на стекле трамвайном, ползущим в парк,
Похоже, в Москве, где всё производят в такт
Вращенью колёс зубчатых, незримых нам,
Её механизм ведущих вперёд. Продам
Историю эту после в кинопопсню.
Сейчас же цепляюсь взглядом в небес кайму,
Расшитую облаками. Пытаюсь быть
Их частью, хотя бы цветом, хотя бы в нить
Иглы самолёта вжиться, прошить покров
И выйти в иное небо. Теперь готов
Мне путь караванный в Новое Время. В то,
Где я не пишу с субботы. Смотрю в окно.
Мечтаю о твоих длинных…
Мечтаю
© Copyright: Митрич Мгинский, 2021
Свидетельство о публикации №121052803254
Свидетельство о публикации №121052803254
Рецензии