Жизнь, вечность, мистика

Банкир Живаго однажды ночью проснулся,
От шума. Зевнул. Потянулся,
Над головою, по крыше, кто-то ходил нагло,
Спать он не мог. Разузнать, кто это, надо.
-  Эй, кто там ходит? Кто мешает мне спать?
-  Не беспокойтесь. Коня потерял. Надо искать.
«Вот идиот, - подумал банкир Живаго, -
В голову, видно, ему ударила крепкая брага».
Охрану послал он на крышу, этого психа прогнать,
Они не нашли никого, видно, успел сбежать.

Утром же в дверь застучал странник святой,
Стражник ему закричал: - Прочь! Не нарушай наш покой.

-  Комнату снять я хочу в вашей таверне,
И отдохнуть. Ночью мне было виденье.

-  Прочь! Прочь пошёл! Это совсем не таверна,
Это жилище Живаго, банкира. Знаю я верно.

- Ты ошибаешься, о, неразумный страж,
Как и хозяин твой, простой повелителя паж,
Вижу, что в дом  люди входят, уходят,
Кто-то довольный, а кто-то, что нужно им здесь не находят,
Ты и меня пропусти, мне хозяину нужно что-то сказать,

Уж пред Живаго стоит, тот не может смолчать.

-  Странные вещи речёшь ты, странник святой,

-  Всё потому, что дурак ты, доволен собой,
Ибо, считаешь ты дом сей, домом своим,
Был я когда-то здесь, а говорил с другим,

-  Раньше купец в этом доме жил со своею женой,
Дом у него я купил и теперь он мой.

-  Тоже как ты был он такой же дурак,
Домом своим он считал, не мог он понять никак,
Я через много лет снова приду сюда,
Но тебя не найду, сын твой, глупец, тогда,
Будет сидеть предо мною и дом считать своим,
Люди приходят, уходят, отсюда вывод один,
Это таверна, где люди могут лишь временно жить,
Есть, наслаждаться, общаться и нежно любить,
Но ненадолго, приходит всему свой срок,

-  Ты ли коня этой ночью на крыше искал, о, пророк?

-  Если ты ищешь в жизни истины смысл,
Должен понять ты очень простую мысль,
Ты, такой же безумец, что ищет на крыше коня,

Ответил Живаго страннику: - Я понял тебя.

Живаго ушёл, бросив всё и дом, и всё дело,
Видно, общение с странником сильно его задело,
Жить он стал вне Хардгривса, за городской стеной,
В домике-развалюхе свой он нашёл покой,
Если какой прохожий к городу спрашивал путь,
Он посылал их к кладбищу, где «могли отдохнуть»,
Обратно шли возмущённые, что за нелепая шутка!?
«Я в чём обманул, любезные? Я не лишился рассудка,
Понятия просто разные мы вкладываем в наши слова,
И для меня: город – кладбище, и так было во все века,
Все люди, что в этом городе, ждут, когда смерть придёт,
Нельзя называть живыми, кто смерть ожидая, живёт,
Не может быть жизнь моментальной, или подобной сну,
Должна она быть чем-то вечным, как переход в пустоту.
Жизнь - ожидание смерти, можно ли жизнью назвать?
Город поэтому кладбище. Кладбище – истинный град.

Подвижником мыслей истинных, Живаго почуял себя,
Отправился ночью в город, дождавшись кончины дня,
По крыше какого-то дома, бродил под Луной один,
Пока не услышал: «Эй, кто там?» - спросил его господин.
-  Не беспокойтесь, любезный. Коня я на крыше забыл.

Домом банкира Живаго, дом сей когда-то был.

8-10 мая 2021 г.