С порчи

Дожил я, слава Богу, до седин,
Ума ещё никак не наберёшься.
Таких ведь сотни тысяч, не один,
Куда спешить? Незваным ведь припрёшься.

А всё ли в жизни сделать я успел?
И никому ли я ещё не должен?
Конечно, песен много не допел,
Один кирпич надежды не уложен.

Я бытием своим не надоел,
Дорогу людям добрым уступаю.
Кусок последний только не доел,
Но хлеб всегда исправно покупаю.

Стихи и книги я не завершил,
За три-четыре дня я стих верстаю.
Почти готово место для души,
В какую попадёт душонка стаю?

Есть списки подлых, добрых, светлых душ,
Моя в каком, я так и не узнаю.
Конечно, я не Сталин и не Буш,
Судьба моей души совсем иная.

Не хочется, когда не делал зла,
Душа чтоб безответственно страдала.
За подлость неизвестного козла,
Не каялась в грехах и не рыдала.

С небесным я порядком не знаком,
Но если тоже там, бушуют страсти.
Без слов: ведь нету ртов и языков,
Разделят душу бедную на части.

Надеюсь, в этом ошибаюсь я
И там - пример покоя и порядка.
А души - это дружная семья:
Спешат в тела рождённых без оглядки.

Не знаю я: зовут иль не зовут,
Но смерть приходит, словно, по заказу.
Туда, частенько, где её не ждут,
Где помер кто-то с порчи или сглазу.