Флейта. Музыкант. Художница

         
          1.
У флейт
Слез нет,
Они себя выплакивают звуком.
К устам!
А там
Душа  уже распахнута разлукам.

Сама –
Пряма –
Ведет тропой извилистой скитальца.
Ноктюрн
Без струн
Поет и воском тает в нежных пальцах.

Темно.
В окно
Вся галактическая пыль струится.
Зеркал
Оскал.
… А лица! Боже правый! Что за лица!

Без фраз
Хоть раз
Открыться миру губ прикосновеньем?
Прожить
Без лжи?
Или остались все-таки сомненья?

Из двух
Чей дух
Пьет пустоту и в музыку сплетает?
Нет слез?
Вопрос.
А флейта мечется. И тает, тает, тает.               

            2.

Художницам юным, дарующим свет,
Привет!
Не позвонки в хрупком теле – семь нот –
Поет!
Портьеры, открытые взмахом их рук, –
Тоже звук.
И книжный их образ совсем не из книг –
Проник?
Попробуй коснуться его наготы –
Где ты?

… И что мне до них? А теперь не уснуть
Ничуть.

            3.
Но кто же знал, что встреча состоится?
Снится?
В окно закрытое вдруг бабочка впорхнет.
Вот!
А флейта льнет к доверчивым рукам.
- Но как?
Но как нашла  средь тысячи миров
Его кров?
- По стуку. Пульсы наши бьются в унисон.
Вот он!
А на ресницах капельки с мороза.
Слезы?
И флейта вздрогнет в трепетных руках:
- Ах!

             4.
Ну что за флейта – умница:
Не с каждым ведь целуется,
Лишь ОН ей нужен. ОН один.
Поклонник. Мастер. Господин.