Шедевры на мятой бумаге

Шедевры на мятой бумаге...
Пусть скажут, что это избито
Все эти бумагомараки,
Что льют ахинею открыто.
Слова их уложены в строчки
На чистых листах А4.
Проверены были до точки,
Заедены были до дырок.
Их почерк клинически ровный
Опять изреченье выводит,
Что листик помятый не годен,
Шедевр из него не выходит.
Слова их до жути банальны,
Написаны как под копирку.
Мол листик, он неактуален.
В нем скоро появятся дырки.
Таких людей есть мириады.
Один на другого похожи.
Их клонов как будто отряды,
И все с одинаковой рожей.
И все ведь считают: Стерильным
Должно быть поэта творенье.
Должно быть к стандартам могильным
Приравнено произведенье.
А ваши все эксперименты -
То средневековая дикость.
Даны же теперь инструменты
Нам всем тем стандартом великим.
Вот чистый листок А4,
Клинически ровный вот почерк.
Он чистый, красивый, без дырок.
А так же он дьявольски точен.
Кидай на прокрустово ложе
И там начинаешь работать.
Иначе выходит негоже,
Стандартов стирается копоть.
Размер, вот, быть должен рассчитан,
Так ты уж давай, постарайся.
Стандарт, он пускай и избитый,
Но ты - то уж не отклоняйся.
С тематикой будь осторожней.
Держи. Вот казенная тема.
И знай: отклоняться негоже.
Такая, вот, братец, проблема.
Но я вновь беру мятый листик
И снова поэму слагаю
По форме, которой я мыслю,
На тему, какую желаю