***

Когда становится скучно или противно до дрожи смотреть на гонор и бзики спешащих в свет "мотыльков" , я ухожу в этот город одним из тысяч прохожих , скользить рукой подсознанья по ткани долгих веков . Когда становятся пу'сты просветы длинных проспектов , и мельтешинка суетки размыта в лёгкий туман , и обострённые чувства в транзитном статусе " некто" как сок надломленной ветки текут строкой на роман моей коротенькой жизни в так и не познанном теле , мой старый город неспешно идёт в себе вслед со мной , уже не важно , что свыше - дожди ли , солнце , метели - я растворяюсь в нём ветром , простой воздушной волной . Летят года и десятки , но вновь и вновь , не лукавя , простой причастностью свыше сквозь каждый миг , наяву , я у него на ладони , в своём единственном праве - быть с ним , покуда не вышел , любить , покуда живу . Есть очень много красивых , богатых , старше и круче ,  где можно было б прижиться , махнуть себя на клише . Но отдаю ему силы , а жизнь меня всё не учит  , что в кайф не жить , а нажиться ... но разве ж так по душе . Здесь у времён и погоды из дней - немного погожих , но счастье тонкой настройки - не в лоске праздных мясков . Я чем-то врос в этот город одним из тысяч прохожих , скользя рукой подсознанья по чуткой ткани веков ...