Отшельничество

Век  человека - раз -
                и  был  таков.
И  лишнего  не  выклянчить  по  блату.
Набухнув  кровью нежных  лепестков,
Шиповник  пилит  чёрную  Ограду.
От  ревматизма  скрючило  паркет.
Камин  сипит.
               И  у  двери припадок.
Сад  одичал -
               Отшельник  и  Аскет,-
и  не  понять -
                Подъём  или  Упадок.
Сжимаешься  в  масштабах  небольших,
где  воробьём  припрыгивает  Кречет.
Взойдёт  Заря -
                порадуешься -
                жив.
Но  больше  любишь  почему-то  Вечер.
Свернулся  Горизонт.
                Вдруг - Край  Земли.
Спиной  к  стене, где  тёртые  обои.
И  оторопь  берёт:
                Да, было  ли
когда-то
           Что-то
                именно  с  Тобою?
Став  вещуном  на  несколько  минут,
предугадаешь
                сквозь  угар  Акаций,
как  люди  незнакомые  снуют
с  глазами  Предков,-
                не  попавших  в  Святцы.
Вписавшись  в  Дождь,
                в  ночной  полёт  Совы,
таясь,-
             хотя  совсем не  Тать, не  Злыдень,
Дом  канул
             в  Прорву
                варварской  Листвы
и, верно, -
               Света  Белого
                не  взвидел.