Мы тешим себя словно малые дети:
Мол пишем романы, слагаем стихи.
Нам было уютно на этой планете,
Но, нынче, мы платим за наши грехи.
Приходим на встречи - знакомые лица,
И возраст наш, скажем, уже с сединой.
Но нет молодежи, кто мог бы гордится,
Читающей нашей, когда-то, страной.
А мы, с упоеньем, опять о великих,
Истории судеб - достойный пример.
Но залы пусты - неприглядно безлики,
И время пришло для принятия мер.
Коль страшно становится, словно в пустыне,
Где нет и колодца, и нет деревца.
И томик семнадцатый Пушкина, ныне,
Никто не увидит в руках молодца...
"Пишу для кого - для чего?" - знаю надо!
Душа, словно птица, полётом живет.
А тот, кто вернется домой с баррикады,
Рукой опаленной вновь книгу возьмет!
Знаю надо!
© Copyright: Владимир Зезюлин, 2021
Свидетельство о публикации №121052602462
Свидетельство о публикации №121052602462
Рецензии