до хлада протуберанца

любой писатель, любой поэт,
лишаясь надбавки "за выслугу лет",
себя обнажает ни для кого вокруг,
выставляя зазря недуг:

сложность простых задач,
неуместный и смех, и плач,
пожары замерзших уст,
объем слов из которых пуст.

сжечь бы разом все слоги,
будучи после и к пеплу строгим,
оный сметая с грязных страниц,
так же, как слезы смывают с лиц.

выжигая любовь, сразу начни с себя,
не жалея останки ненужного хрусталя.
в пыль измельчи нагноения счастья:
хуже не станет, потому - не печалься.

каждый гость в нашем доме - чужак,
привносящий увечие, надрыв, бардак.
напрочь отчаялись, зачерствели,
покуда взаимность - гарант потери.

признания, словно в стакане гуща,
близкими выльются без труда.
ничто в этой жизни не груз, не участь,
раз направленность той - в никуда.

никто из живущих не для тебя, не твой:
сегодня не нужен, вчера еще был родной.
даже стихам безразличен характер темы,
и неважно, с кем, почему и где мы.

как зачастую зима, что неприятна на вид,
температурою ниже нуля бодрит,
так и сбивает пламя хоть с кем-то танца
жар сердца до хлада протуберанца.