Стих овощного дня... 2

Наша вина

И вновь... погибшая деревня,
Последний дом, который жив.
Над крышей дым, плетущий древность,
В одном из окон свет дрожит.

Вошли. И вдруг домашний
воздух
Заставил ноздри трепетать...
И сердце бухнуло, как в воду,
Пытаясь с болью совладать.

Смотрели, как из русской печи
Огонь пытался улизнуть -
То искоркой расцветить вечер,
То просто в комнату шагнуть.

Плясали огненные плети,
Пытаясь отодвинуть ночь.
А за окошком месяц светлый,
Как блик от пламени,
точь-в-точь...

Последний дом
подслеповатый...
По бывшей улице лозняк...
Как все мы в этом
виноваты...
Прости нас, Боже, за бардак.


Порой случается так, что
находят либо злость, либо
обида, либо боль...
Или на кого-то и что-то,
или на себя...
И день теряет краски.
Такие дни называю овощными днями...
И тогда появляется стих
овощного дня...
Такой стих никогда не правлю
и не дорабатываю, как выплеснется за пару минут,
так и остаётся.
Первое впечатление и
ощущение - самое яркое.
И думаю - нет смысла его причёсывать...