Пиит

Душа,
как раздетая
б***ь до гола;
Иисусу,
Аллаху,
всем Высшим
хвала!

Попа распрошу
и спрошу у муллы:
поэт - на него
могут боги
быть злы?..

Ему ж,
если ночь,
но без строк,
- не мила,
и обе нужны:
и хула,
и хвала!..

И что же
ответят
служители эти;
поэты - святы
потому что
как дети?..
Поэты и чёрту
порою смешны,
и что ж,
им в "анкете"
напишем -
"грешны"?..

В дневной
тишине,
иногда,
сочиняя,
он ложь
ненавидит,
добро починяет,
он клеит напару
с любимой обои,
бубнит что-то там,
говоря сам с собою,
он память
о прошлом
меж строчек хранит,
где сердце
разгрызано вдрызг
и болит,
где вроде бы пусто,
но сил ему хватит
на всё и на всех!
Не имеет гарантий,
что жизни отмерят
ему лет до ста;
без камня порою
лежат и креста...

Душа..,
а бывает её
у поэта?..
не Pulitzer prize
за труды
ему светит;
он пишет
не ради
чего-то,
а для:
его не читают -
и это петля!
Девчонки -
умрёт,
коль о нём
не мечтают!
О ком из них
скажут:
поэты
не тают?..
--------------
Станислав Кай
май2021