Живой

В сплошном огне греха и краха,
В дырявых вёдрах всех надежд
Я нёс остатки сил и праха,
В краю безумцев и невежд.
И рвались  белые одежды
В глухую ночь среди волков,
И был им свой, по-волчьи нежен,
Не я, а этот мир таков.
Слеза горела на ладонях,
Я пил, как зверь, лакая тьму
В кострищах собственных агоний
И чёрном, как смола, дыму.

И спал на призраке желаний
Под танцы грозных упырей,
Где жизнь и быт в одном стакане,
А там уж не считать смертей.
И вечерами на могилах
Я резал грусть ножом строки,
Где память голову склонила,
Касаясь льдом моей руки.
И удивлялся с каждым годом,
Что до сих пор ещё живой,
Где я плевал на власть и моду,
Я нёс не прах, а " крестик" свой.


И в хлам не я, мой храм под небом,
Как все стихи, что чушь другим,
Но вкус лирического хлеба
Нет, не наркотик или гимн...
..."Кровь с кипятком" , а может жёстче,
Ромашки в поле рвать не мне,
Так помоги же :" Авва, Отче!"
На этой дальней стороне.

Всё безголосое - исчезнет,
Как кем то выжатый лимон,
Два пальца в рот - от всех болезней,
- Да, не при дамах..
Ах..
Pardon....

И это жалкое притворство
Одна убогая зола,
Не каждый видит -чудотворство,
Чья кровь невинна и тепла.

Но в добром слове - есть надежда,
Из праха вновь родится -  новь,
А значит,  белые одежды
Оденет и моя любовь.
Свои судьба назначит сроки,
Махнёт с улыбкой головой,
А это значит -дышат строки
И я по-прежнему живой!