Я не лруг твой и уже не любовник

Я  без  слов,  и  без  Вас,  жить  уже  не  смогу,
Но  порою  мне  слов,  и  не  надобно   даже,
На  пустынном    далёком   морском  берегу,
Догорают  закаты,   как   пена  в  "Грильяже".

Осень  пишет  опять  своим  рыжим  пером,
Вся  в  лазурных  волнах,  и  цветах  полевых,
Напоив  нас  с  тобою  вишнёвым  вином,
Уплывает  от  нас  в  облаках  кочевых.

Я  не  друг  твой,  и  уже  не  любовник,
Что  всегда  у  причала  тебя  трепетно  ждал,
Где  лёгкий  бриз,  как  колючий  шиповник,
Наши  дни  без  стыда,  без  стыда  проживал.

Далеко  твой  Арбат,  и  весёлые  встречи,
Видит  Бог!  Я  всегда  твои  губы  любил,
Не  забыть  твои  милые,  узкие  плечи,
На  которых  загар  я  слегка  пригубил.

Я  не  ты,  и  мы  с  тобою  не  схожи,
Где  истлел  натуральный  сегодня  наш  век,
Я  наверное  просто, ну просто  прохожий?
Для  тебя  без  конца,  твой  родной  человек.

От  того,  что  телами  мы  столкнуты,
В  этот  наш  заколдованный  круг,
Но  запястья,  и  мысли   бесспорно  разорваны,
Когда  мы  докурили  с  тобой  свой  "Бамбук".

И  только  однажды  мой  пыльный  рояль?
Отозвавшись  на  свет  на  углу  светофора,
Мне  поможет  вернуть   нашу   тёплую  даль,
Где  ты  снова  выходишь   как  фея из  моря.

Вот,  и  бегу  я от  солнечных  дней,
И  не  жду  от  судьбы  я  другой  перемены,
Осень,  как брызги  Арбатских  огней,
 С  образом  милым  выплывает  из  пены.