Хруст яблока. Кипящая смола
под сердцем. Брызжет соком на одежду.
Сезон страстей. Горячие тела
неопалимы. Взгляд, скользнувший между
раскрытых губ. На кончик языка
упала капля. Яблочному соку
стать терпким суждено, но он пока
горчит, кислит. С далёкого востока
летит, срывая сумрак, робкий свет,
рассеянный, как я. Как я нежданный,
случайный гость. Меня случайней нет
в сезон страстей. И нет меня желанней.
Хруст яблока. Надкушен и смешон,
я истекаю красным сладким соком,
тягучим, словно предрассветный сон.
Кривая времениподобная пред богом
замкнётся кругом. А за ней и я
замкнусь в кольце. Ты мне протянешь руку,
кольцо скользнёт на палец. Ты моя.
Я твой. Мы предназначены друг другу.
Хруст яблока
© Copyright: Виктор Щетников, 2021
Свидетельство о публикации №121052407339
Свидетельство о публикации №121052407339
Рецензии