Рина Лукина. Читательский обзор. Май-2021

Мне понравилось читать майский лонг и обзор написался необычно быстро. Больше доверялась первому впечатлению, поэтому могла и проглядеть что-нибудь важное и значащее. Судите сами.

http://stihi.ru/2020/05/15/1368 Евгений Чепурных-Люкшин "Середина"

Я проснусь в середине июля,
в гуще райской, заречной травы,
где пасутся попарно косули,
и жуки предаются любви.

Не подскажет мне, стукнув, сердечко,
чья лодчонка отсюда видна,
сколько лет пролетело над речкой,
и какая над речкой страна.

И куда подевались отныне
золотые штандарты жлобья,
вавилонские башни гордыни
и троянские кони вранья.

Только света волна безусловна,
да понятен синичий язык,
да стоит над рекою часовня
и при ней молчаливый мужик.

Только сладко и трепетно - странно
жжет предчувствие Чуда в груди.
- Эй, мужик, где же тысячи храмов?

- Я за них - говорит -
заходи...


Прозрачное, понятное стихотворение.  Уставший от человеческих пороков человек оказывается в раю. А там вдруг неожиданно бедная  картина - мужик и часовня, всего-то.  Но за всем этим - такая пронзительная смиренная простота, которая откликается прямо в сердце.


http://stihi.ru/2010/09/03/7450 Ольга Качанова "Влюбляешься"

Влюбляешься – сердце колотится,
Колотится, как на войне,
И жизнь глубиною  колодезной
Опять открывается мне.

Стоишь  одиноко у краешка
Колодца,  обрыва, моста.
Неловко стоишь, примеряешься…
А там – глубина, пустота.

А там высота небывалая -
Измеришь, проверишь, умрешь.
Вода там безумная, алая.
В ведерко ее не нальешь.

А там молодые солдатики
Идут и идут на войну…
Зачем же я так по-предательски
Любовную линию гну?

Я вижу,  лежат они,  ранены,
В колодце, в болотце, в крови…
О Господи, дай мне гарантии,
Чтоб каждый дожил до любви.


Легко начать тему влюблённости, а вот как её небанально закруглить - тут голову поломать надо.  И появляются солдатики в колодце, идущие на войну.  Предположим, такая информационная атмосфера, в коконе корой мы вынуждены жить, это понять ещё можно, но требовать любые, самые прекрасные гарантии от Господа?  Я бы назвала это глупостью, но назову по-другому - безграничное прекраснодушие.

 
http://stihi.ru/2015/08/27/9635 Кукурме "туда"

туда, где нет рабочего режима,
и всё потом, пожалуйста, потом;
туда, где лето неопровержимо, незыблем дом,
ещё все живы.

где в школьном своевременном трамвае
забрезжит контролер, того гляди;
где первый снег, приставка игровая, жизнь впереди
как таковая.

где чайник со свистком монументален
и чуть расплывчат гость к шести часам;
где сладки шоколадные медали (виновен сам -
других не дали).

там диск на телефонном аппарате
вращается, и ждешь, и ждёшь ответ,
но дозвониться времени не хватит за столько лет.
(за сколько, кcтати?).

там лес, река, и солнце к ним впридачу,
там лишнее творим и говорим,
там бабушкин пирог на светлой даче неповторим.
теперь - тем паче.

теперь, когда все те, кто стали светом,
отчалив к неизбежным берегам,
назад не приплывут (по всем приметам), - что делать нам?
жалеть об этом.

Лёгкое, легкоузнаваемое, сторазвездечитанное.  Короткая четвёртая строка в каждом катрене слегка сбивает ностальгическую пыль, но она царит всё равно.


http://stihi.ru/2021/01/02/3491 Глаша Кошенбек "другие"

на моей помойке объедки сытней и вкусней
и растения создают приятную тень над ней
крапива,  лопух, сныть
можно  прожить

иногда только надо сплясать перед сторожем
я плохо танцую, но всегда чувствую, когда плясать нужно и можно

а на их помойке грязь,  вонища и просроченный доширак
как так можно жить? я просто не понимаю, как
в таких условиях
нет слов

никого на моей помойке нет, кроме меня
потому что я, мне кажется, особенная
а у них толпы дикие бегают с кучи на кучу
я ими брезгую, но подглядываю, если скучно

о, одиночество, твой характер действительно крут,
но у меня нет ничего  общего с ними и потом, они пьют, воруют и врут:
у меня аватар с пляжем, морем, дельфином и лодкой
у них такой же дельфин,
но это обман  - у них нет даже хребта от селедки

это же у меня есть чудесная журнальная страница
я на ее фоне сижу на коробке от пиццы
и жую вкуснейшую корочку от этой пиццы
удачно получилось сфотографировацца

перед этим надо было танцевать, пока он сидел на скамейке и ел
мне здорово удалось тогда одно движение  - кажется, гранд плие
те, на другой помойке, никогда такого не сумеют
а я умею

это они расходники,  а я любимица
мне даже приносят еду на специальном блюдце
этим и не приснится, что мне приходилось есть
раз пять или шесть

мой сторож хвастается мной перед друзьями,  если они заходят
я всегда выхожу и сижу с приятной мордой перед ними при любой погоде -
дождь, снег, мокрый хвост, ветрище -
надо просто потерпеть ради доброго отношения, угла и пищи

когда он в хорошем настроении, то разговаривает про неинтересное, не замолкая
когда в плохом, молчит и мой мусорный домик ногой толкает
я не обижаюсь, ладно, ничего же такого
я не как те, с другой помойки, со мной не случится плохого

и когда он идет травить их, он подмигивает мне
и я мигаю изо всех сил, иногда получается,  иногда нет


Вот трудно нам наверно представить, но у них, у крыс, тоже видимо есть свои фарисеи. Перед нами такая крыса-фарисейка.  "Это они расходники,  а я любимица" - лейтмотив фарисейства, хоть в храме, хоть на помойке. Тут тебе и Ахмадулина, и "гранд плие", и журнальная страница, и прочие гламурные "тонкости". А те, другие, - мытари какие-нибудь; быдло (по современному).
Очень детально, колоритно, изобретательно написано. О нас, о людях? Несомненно.


http://stihi.ru/2021/02/04/9103 Александр Ра 2 "О самопознании"

слуга бесчисленных господ –
куда там косте из бергамо –
печальный рыцарь инстаграма,
исколесив и вдоль и по,
я еду в третий армавир,
четвертый рим, шестой саратов,
в желудке фотоаппарата
вспухает новый дивный мир;
кряхтит и чавкает затвор
неугомонного циклопа,
рука бойца ласкает кнопку,
как не ласкала никого.
стучат колеса в дверь купе,
кто там кто тут чего же боле –
ищи меня как ветра в поле
в двадцать четвертом сан-тропе,
в сто тридцать пятом сен-реми,
ищи меня – и я найдется
на дне бездонного колодца,
укрытом прежними людьми
от настоящей пустоты,
от всеневидящего ока,
где штиль избыточно высокий
и я меняется на ты.


О самопознании - как о не совсем ещё настоящей пустоте,  заполненной ничего не значащими цифрами, названиями городов, поездами, гаджетами. И немножко Пушкиным. Печально.


http://stihi.ru/2019/06/07/8611 Тамара Гаврилова 5 "Ангелы"

Прорастает одиночество
сквозь меня и слой песка,
рядом чёрной тенью топчется
неизбывная тоска
по забытым добрым ангелам,
утонувшим в море зла,
что судьбу писали набело
взмахом тёплого крыла
и просили: - Люди! Где же вы?
Помогите нам, пока…

Улетевшими надеждами
в небе тают облака.
Жизнь, изъеденную временем,
и воды густую синь
держат ангелы последние,
держат из последних сил.


Четыре последние строчки вполне самодостаточные.  В полном виде стихотворение показалось мне вторичным, если не более того.


http://stihi.ru/2021/04/25/7963 Татьяна Смирновская "Снежное"

Когда весь мир сошёл с орбиты,
в обрушившейся белизне
мне не давал летящий снег
увидеть силуэт размытый:
он был так тонок, невесом
в сбивающем потоке плотном.
Я падал вверх, к знакомым окнам,
сквозь снег, летящий мне в лицо,
не мог дышать в бреду кессонном,
в готовности поверить снам...

И всё не мог его догнать:
нас разделяла невесомость,
а окна отводили взгляд
и занавешивали лица,
и белый сумрак с неба лился,
и в небо падала земля,
цвели сигнальными огнями
сквозь снегопады фонари,
и свет снежинками искрил,
меня и землю обгоняя...
Но мир от снега занемел -
вернулся греться на орбиту:
бредёт вперёд и всё забыто.

А я остался в той зиме.


Я прочитала это стихотворение как о смерти неизвестного на улице в зимних сумерках.  Трагично, конечно. Но остаёшься в некотором недоумении - кому именно надо посочувствовать и по какой причине. А может, это нужно для сопереживания опыта смерти. Я не знаю. Строчки "Но мир от снега занемел -/
вернулся греться на орбиту:/ бредёт вперёд и всё забыто." - неубедительные какие-то,  хотя и заключительные почти.


http://stihi.ru/2019/12/14/1 Владимир Сорочкин ""Как хотите"

Жадно солнечную ванну
Принимая до поры,
Превращаются в саванну
Наши скучные дворы.

Вслед за тихим листопадом,
За беспечным ходоком
Осень бродит леопардом,
Смотрит в окна с холодком.

Пятна сумрачного зноя
И развеянной золы
Выстилают желтизною
Улиц нервные узлы.

Молчаливы, как божницы,
И намолены с лихвой –
Стёкла старенькой больницы
Отливают синевой.

Рвутся наших судеб нити
На ветру за пядью пядь.
Как хотите: не ходите,
Дети, в Африку гулять.


Ну, прекрасно.) Жизнь - она Африка, конечно. А все люди - дети.  А такая была традиционная подводка к такому неожиданному и прекрасному улыбчивому финалу))


http://stihi.ru/2018/08/23/6479 Алёна Рычкова-Закаблуковская "Сад"

И я затею убегать
Из опостылевшего сада,
А сад в смятеньи и досаде
Мне станет ноги оплетать
Руками цепкими корней,
Вьюнов стальною канителью
Охватит зябкие колени.
По безысходности своей
Заплачет сумрачная птица,
Переходя на сиплый свист.
И в памяти воспрянут лица:
Вот я стою — отроковица,
Вот вальс играет гармонист,
Дед кружит статную соседку,
Скрипит начищенный сапог...
Когда бы память спрятать в клетку
Под бабкин выцветший платок,
Как заводного попугая!
А лучше — пуговкой в карман.
Но без конца гармонь играет,
И млечный стелется туман —
Сырой, трагический, извечный.
Так прорастает сад во мне
Начальной пристанью, конечной,
Несущей точкой на земле.


Здесь Сад - не просто сад, но некая "несущая точка" - точка сборки личной памяти, памяти рода. Эта отроковица посреди сада - тоже своеобразна точка - несущий память "элемент" в саду жизни. Достоверные и ощутительные слова.  И этой достоверности ещё больше от фотографии деда на странице автора.


http://stihi.ru/2021/04/23/6563 Александра Юсупова 2 "эмоциональное"

смотрю в твои усталые глаза
в них тонет переполненный вокзал
и сходит с рельсов поезд на ганновер

и я тебе желаю не хворать
беру с собой в такси ручную кладь
отдать швартовы

водитель всю дорогу юморит
про дизель и подержанный гибрид
я слушаю журчание вполуха

так хочется напиться одному
и плюнув на фастфудовую муть
тоской занюхать

развод – последний довод королей
от брака остаётся длинный шлейф
обид и человеческих несчастий

я увожу чужой менталитет
цветочный запах женских сигарет
и рвусь на части


Да, атмосферно-эмоциональное. Интересно, как тот же самый эпизод описал бы тот самый мужчина, от имени которого написала стихотворение ЛГ. Видимо, это его менталитет увозит с собой ЛГ) Надолго ли его хватает, чужого менталитета, интересно.


http://stihi.ru/2021/04/13/3144 Гера Шторм "былое"

И пил безбожно и бил нещадно,
зачем-то мать поминая в злости.
Она не слышала, да и ладно –
лежать спокойнее на погосте.

И сам он умер тихонько вскоре.
Стонал, конечно, никто не слышал.
…Как в травяном подзаборном соре
понять, что клевер не дождь колышет?
Не ветер стонет протяжно, гулко,
не кошки делят кусты лещины.
Да кто же ночью-то, в закоулках,
здесь будет шастать дорогой глинной?

И не искали, кому он сдался –
хоть отдохнуть от него немного.
...Устал, поди, от хмельного пляса,
проспится, будет горланить снова.

Нашли случайно, спустя неделю.
Мужик залётный в кустах приметил
худое, цвета землицы тело –
носясь толпою, кричали дети.

Дворы гудели, мол, пил безбожно.
И выла баба, хоть бил наотмашь.
Но на душе так скребло тревожно
былое чувство, что и не вспомнишь.


Салтыкову-Щедрину приписывают  выражение: "Если я усну, а проснусь через сто лет и меня спросят, что сейчас происходит в России, я отвечу: пьют и воруют..."  Но "цитату" придумал Александр Розенбаум.  Символичная такая развилка - между мудростью классика и имитацией таковой.  Каждый из нас наверняка знает такие случаи, вызывающие ужас и оторопь. И каждый раз думаешь: упаси меня Бог судить кого-то.  Вот попытаться понять - это нормально, по-человечески.


http://stihi.ru/2014/08/29/1939 Денис Барамзин "Колыбельная Бжезинке"

рваные тучи
     кружат вереницей
ржавая копоть
          и гарь
гул
   в котловине
           небес Аушвица
сорок четвёртый
              январь

отблески ламп
   в нержавеющих душах
пепельный дым
          белый дом
искорки
   ввысь
      уходящие души
освобождённых трудом

звёздочка
      теплится
          точкой во мраке
превозмогая циклон
люди
   на ощупь
        идут по бараку
словно волхвы
           на поклон
в угол
   где мать
       пеленает младенца
нары
   как будто ковчег

г'ой
    г'ойда-г'ой
           г'ойда-г'ой


на Освенцим падает снег


Такие стихи просто невозможно комментировать. Они написаны как будто от имени всех сожженных в нацистских концлагерях.  Людей, которые были не безмолвными  жертвами, не "человеческим мусором", но  вот такими - со своим человеческим предназначением - быть чьими-то матерями, детьми, отцами, мужьями, обычными людьми.  И от этого ещё страшней и невозможней представляется любая идеология превосходства одних людей над другими, возрождающийся в некоторых странах нацизм.


http://stihi.ru/2021/04/14/6154 Речная Нимфа "Сестра"

Жестокий год, зловещий дым из труб,
эпоха, марширующая мимо.
Я обнимала младшую сестру
и отвлекала куклою любимой.

Никто не знал, чем кончится зима,
никто не ждал ни милости, ни чуда.
Последний день, холодный каземат.
Нам не уйти,
не выбраться отсюда.

Мир замерзал на полпути к весне,
и ветры облака на части рвали.
Ныл колокол, и шёл прощальный снег
над сёстрами,
их куклами
и рвами.


Та же тема, что и в предыдущем стихотворении. Те же приметы страшного времени и та же боль, передающаяся из поколения в поколение.  Охраняющая от повторения историческая боль.


http://stihi.ru/2019/08/10/4226 Марина Гареева "Когда пришла последняя вода"

Когда пришла последняя вода
и унесла с собою города
и ветхое бельё былых историй
носилось заполошное туда,
откуда возвращаться никогда
не стоило, поскольку там не стоил

ни вести оплохевший человек,
ложился на порог, ороговев,
не то ли век, не то ли нестолетье,
оконченное резко, как в кино,
в котором всё давно предрешено
и титры так прекрасно беспросветны.

А мы в последних сценах у реки –
не то отражены, не то близки
к не настоящим нам, а незнакомцам,
не знающим, за что убили век,
что носит под исподним человек,
а только – что в реке воскреснет солнце

и чёрная холодная вода
отпустит неземные города
и выскоблит гранитных истуканов,
стирая их черты и их оскал,
пустивший кровь в бессмертие зеркал,
осколочных людей не отпуская

и не прощая смертные грехи,
прозрачные молитвы у реки,
и вышедшие души обогреться,
прижаться к онемевшим валунам
и сниться нерождённым скоро нам
и умершим не нам, а поселенцам.


Замкнутое в кольцо стихотворение, как круговорот воды - подобно смерти-возрождению, но возрождению призрачному, почти невероятному, потому что всё тщетно: "и не прощая смертные грехи,/ прозрачные молитвы у реки,/и вышедшие души обогреться..." - то есть что грехи, что молитвы - всё одинаково будет стёрто. Но вдруг слово "поселенцы" вызывает интерес. Начинаешь размышлять: может, автор определяет людей в разряд неких симулякров или аватаров неизвестных сущностей? Такое холодное, космогоническое, деструктивное стихотворение с крошечной толикой тепла.


http://stihi.ru/2021/02/15/3061 Лина Маго "Каперна"

Что скажешь, сказочник, – извечное «...писах»?
Твоё сказанье светит, да не греет.
Уже всё небо в алых парусах,
Каперна – в Грэях,

В таверне, выпросив в кредит ячменный эль,
Гуляет матросня и скалит фиксы,
Не устаёт пророчествовать эгль
Японо-финский,

Сюжеты сказок царь-гороховых времён
В-душе-поэт укладывает в дольник.
Суда навечно встали на ремонт
В сухие доки,

Волна твердит песку: аз соль, аз соль, аз соль…
К ней солнце опускает аппарели,
И вместо шёлка алых парусов
Тела на реях.

Послушай, сказочник, смущать людей бросай,
Видала эглей старая Каперна.
Ты учишь красить кровью паруса?
Так ты не первый.


Ух, какая энергетика заложена в стихе!  Какие точные и "сочные" определения находит автор для каждого персонажа, явления, предметов антуража и локации. И хоть автор явно показывает своё раздражение от сказок Эгля,  но сам-то он и похож на поэта-в-душе, вдруг обозлившегося от невозможности вырваться в Лисс, Зурбаган и остальную Гринландию). Зато он точно знает, что они существуют. А иначе зачем написано стихотворение.


http://stihi.ru/2021/02/01/7139 Марианна Мара Боровкова "Последняя спичка"

Человек говорит  «я тебя люблю»,
И чаёк  дымится,  и сигаретка.
Шастают позёмки, хвостами бьют,
Ловко маскируют  весны  приметы.

Только жажда жизни сильней, чем боль,
Только память глубже – горит и греет.
Человек готов  коротать с тобой
Сумерки,  лекарства, стихи и  время:

Вместе засыпать, просыпаться, ждать
И смотреть,  что  новое  народится –
Как проклюнется в стылой земле  звезда,
Как спугнёт  оседлую  огневицу.

В ботаническом расцветёт саду
Сочевичник  майский  под щебет птичий.
А пока  подсвечивает темноту
Человек последней зажжённой  спичкой.


Хорошее стихотворение. Но не оставило у меня занозы. Подозреваю, что из-за строчки "Только жажда жизни сильней, чем боль..." - такой лобовой и неоригинальной.  Но не из-за одной этой строчки, наверно. Просто не моё.


http://stihi.ru/2018/12/16/5818 Маргарита Крымская "Бог сказал..."

Всё расставлено по местам.
Ничего изменить нельзя.
Бог сказал: «Я за всё воздам,
И за то, что твоя стезя
Неизменна». Воздал сполна.
Хоть подарком не назовёшь
Дар, с которым не знает дна
Прозорливых Глаголов мощь.

Неизменен заплечный вес:
Хоть плыви, по воде скользя,
Хоть касайся крылом небес –
Ничего изменить нельзя.
Одиночество и печаль
Сделав спутниками навек,
Бог сказал: «Тяжело – плечам,
А Глагол – невесом, как снег».

Так стезёй неизменной ты
Всё ступаешь, из года в год.
Океаны взрастят мосты,
Под снегами луна взойдёт –
Не попросишь, чтоб Бог отвёл
Этот дар, – как беду, разя.
Бог сказал: «Ты и есть – Глагол».
Бог сказал – изменить нельзя.


Я не понимаю такие стихи. В них такая преувеличенная значимость роли поэта,  автор уверен, что с ним говорит Господь напрямую, как с древними патриархами. "Не попросишь, чтоб Бог отвёл/ Этот дар, – как беду, разя." - что-то здесь не так и с точки зрения грамматики, мне кажется. "Прозорливых Глаголов мощь" тоже не впечатлила.
"Давай ронять слова..." - просто говорит Пастернак, ведь "... жизнь, как тишина  осенняя, — подробна."


http://stihi.ru/2020/11/25/7982 Мерали Сандар "Круги"

Это слово, что в колыбели на берегу
Тихой речи, вдали от воинственных децибел,
Как молитва, едва окрылившись, сорвётся с губ,
Долетит до небес, упадёт – и опять в тебе.

И опять в тебе уходящей зимы глоток,
Снова тают её серебряные снега.
Замечаешь, как предначертанного поток
Размывает твои намоленные берега.

Берега рассыплются эхом твоих стихов,
Серой буквенной пылью мозоля глаза другим,
Чтобы камень с души тонул в глубине веков,
На поверхности слов оставляя свои круги.


Мне, в общем, понравилось, несмотря на то, что это стихи о стихах. И две  первые строфы понравились больше, чем третья.


http://stihi.ru/2021/01/02/7874 Калашников Ю-Ю "Качает ночь огни и мотыльков"

Качает ночь огни и мотыльков
над озером с уснувшей глубиною.
Привязанные лодки рыбаков
и песенка, игравшая со мною
весь вечер в прятки.
Я забыл ее слова,
звучавшие под парусом когда-то.
 
Невидимые глазу острова
встречают разноцветную регату
моих воспоминаний отрывных.
И то ли звезды, то ли счастья тема
пытаются без карт и позывных
пробиться к нам из прошлого эдема.
Наверно, зря.
Пустые берега
огни оберегают от рассвета.
Качается, как лунная серьга,
мелодия забытого куплета.


Понравилось. "Уснувшая глубина", "отрывные воспоминания" и другие некоторые пассажи глаз так и выхватывает и текста,  цельного и гармоничного.


http://stihi.ru/2021/01/05/7138 Анна Шилова "После Карениной"

Поезд, переехавший Анну Каренину,
Весьма опечален, но не раскаивается ни в чём.
Он делал свою работу, спешил ко времени –
И вдруг под колёсами стало скользко и горячо,
Но не так, как обычно, от слякоти и силы трения.
Теперь его то трясёт, то бросает в жар.
Он понимает: ведь кроме этой несчастной Карениной
Есть много других, чья жизнь напоминает кошмар.
Они копошатся внутри, оставляя язвы в памяти,
Отравляют отчаяньем, а после уходят прочь.
Он думает: "Ну что вы здесь топчетесь и горлопаните?
Оставьте в покое, я не могу вам ничем помочь!"
От назойливых мыслей поезду нет спасения,
Лихорадка в чугунной груди продолжает пылать.
Её не остужают ни затяжные дожди весенние,
Ни усталость машиниста, выгоревшего дотла,
Равнодушно взирающего на похороны и рождения,
И на выходки в разной степени истеричных Анн.
Поезд вдруг понимает: каждый новый день его
Изнутри похож на уродливый балаган.
Вот юнец, проигравший в карты, ругается с папенькой,
Вот бледная барышня надсадно кашляет в платок.
Вагоны нервно вздрагивают, у поезда паника,
Но из пассажиров этого не чувствует никто.
Отставной подполковник лакает водку с матросами,
Старушка у окна считает копейки – и их в обрез.
Поезд обречённо вздыхает железным нутром своим
И сходит с рельс.


Осознавший себя поезд  - это, несомненно, страдающий поезд. Видимо, момент осознания пришел именно после самоубийства  Карениной, если этот факт вынесен в название. А может, это машина времени перенесла искусственный интеллект современного поезда-беспилотника в 19 век и он там - того - осознался и самоубился. Неожиданный текст, короче говоря.


http://stihi.ru/2021/05/16/3121 Павел Шульга "симулякр"

Доктор, а пропишите пилюль от жалости.
Пусть хоть красных, хоть синих, хоть всех цветов побежалости.
Доктор, я очень прошу, пожалуйста.
Мне надоело всех каждый раз жалеть.
Птичек, зимой по городу ковыляющих,
Нищего, не собравшего ни рубля ещё,
Мальчика с папой "вот я те наваляю ща",
Каждый из них – как удар по лицу. Как плеть.

Доктор, скажите, а нет ли лекарств от смелости?
Я бы хотел в сохранности постареть и в целости.
Доктор, возьмите когти мои и челюсти,
Дайте взамен спокойное что-нибудь.
Чтоб воскресенья дома у телевизора
Чтобы орешки с парой бутылок пилзнера,
Я ведь о чём прошу? Самый мизер, а?
Просто от приключений бы отдохнуть.

Доктор, а нет ли от головы чего-нибудь?
Чтоб не вертелись в ней кортасар и воннегут,
Чтоб гиперонимы уплывали по небу,
Вместо того, чтоб в голову лезть мою.
Осточертело думать всегда, как в шахматах,
Мысли людишек видеть в глазах распахнутых.
Мне даже водочки не с кем жахнуть тут:
Скучно, когда у всех низковат ай-кью.

Гудвин сидит, сопя ненабитой трубочкой.
Ноги на столик, шляпу швырнул на тумбочку.
Тихо ты, говорит, помолчи секундочку.
Что ты растарахтелся, как козодой.
Ладно тебе, ну что ты глядишь зашуганно?
Хочешь – живи бездарным и неоструганным.
Если родился пугалом – будешь пугалом.

Выпьешь перед обедом.
Запьёшь водой.


Хе-хе.  Снова неожиданный текст.  Персонажи известной сказки приходят к доктору Гудвину сдать его подарки обратно.  Ну что тут скажешь - трудно быть человеческим человеком, очень трудно быть образом и подобием Божиим.  Знаковый для современника симулякр.


http://stihi.ru/2017/07/16/8170 Александр Веселов "Фонарь на Пушкинской"

Позвольте мне немного о своём...
Приказ - "Светить!"- я выполняю с блеском.
Работаю - обычным фонарём
На Пушкинской, на той, что рядом с Невским.

Работа - дрянь, по чести говоря.
Начальства нет, электрика тем паче:
Раз я не красный, им -"до фонаря".
Верши свою нехитрую задачу -

Свети себе, не думая о том,
Что предписала жизнь предельно жёстко:
Стоять до смерти тусклым фонарём
На тридевять десятом перекрёстке;

А сверху - то сугробы, то потоп...
И так "достало", что роптал вначале:
Погасну к чёрту, буду просто столб,
На чью судьбу все дружно начихали.

Но...если вдруг из темного угла,
Внезапным и клинообразным строем
На нас пойдет передовая мгла,
Желая провести разведку боем?

В прорыв полезет тьма под хрип и вой,
Исчадья ада поползут в атаку...
Возможно, я и есть тот рядовой,
Что встанет против мирового мрака.


Товарищ страдающего поезда.  Но гораздо более ответственный товарищ, сознающий свою роль и ответственность перед наступлением мрака.  Хоть и страдает, но знает зачем.  От отчаяния: "И так "достало", что роптал вначале:/ Погасну к чёрту, буду просто столб..." - до: "Возможно, я и есть тот рядовой,/ Что встанет против мирового мрака." - прекрасный пафос.


http://stihi.ru/2018/02/25/1900 Алексей Ерошин "Полковнику никто не пишет"

На грифа старого похожий,
Зато живучий, как пырей,
Он хрипло кашляет в прихожей,
Гремя ключами у дверей.

Во тьме, сопя надсадно носом,
Снимает ветхое пальто,
Пытая тишину вопросом:
– Мне снова не писал никто?

В застывшем воздухе ни звука.
Пилюля тишины горчит.
Лишь кошка взглянет близоруко
И по привычке промолчит.

Никто полковнику не пишет.
Ни телеграммы, ни звонка.
Июльский сумрак снегом дышит,
Колышет иней у виска.

Подошвы шаркают по дому.
Скрипит рассохшийся диван.
По пыльному фотоальбому
Шуршит рука: Вьетнам, Ливан…

Вот эти б точно написали:
Сержанты Рассел и Моррой.
Но первый был убит в Кхесани,
В Бейруте был убит второй.

Камбоджа. Куба. Гватемала.
Уолли. Джонни. Джимми. Том.
Корреспондентов отнимала
Судьба поштучно и гуртом.

Крестов ряды. И даты, даты.
Иран. Панама. Сомали.
Афганистан. Его солдаты
Лежат во всех концах Земли.

Да он и сам давно покойник.
По крайней мере, кандидат.
Вам некому писать, полковник:
Вы потеряли всех солдат.

Зазря звенят в саду цикады,
Полковник безнадёжно глух.
Но гром далёкой канонады
Ещё улавливает слух:

Гаити. Ливия и Йемен.
В Ираке снова горячо.
Опять весь мир войной беремен –
Так значит, кто-то жив ещё?

Никто полковнику не пишет.
Он в ожидании, пока
Прибудет телеграмма свыше
С коротким словом «тчк».


Автор явно не аполитичен и в курсе международных событий далеко не первый год.)  Весьма красноречивая картинка перед нами - одряхлевший полковник в ожидании последней телеграммы "свыше".  И название стихотворения - как диагноз и эпитафия одновременно. Понравилось.


http://stihi.ru/2021/04/23/4677 Владимир Кузнецов 20 "Голодовщик"

Он скоро, конечно, умрёт
Назло нерачительной власти.
Товарищам крикнет: "Вперёд!"
А прочим скомандует: "Слазьте!"

Уйдёт, как состав под откос,
Как в даль несусветную парус,
Отраву российских глюкоз
Не став принимать через анус.

Закроет стальные глаза,
Что будут спокойны и строги,
И так же, как в небо лоза,
Протянет мучителям ноги.

Ему раскуют кандалы,
Стыдливо вернут документы.
Всплакнут для журналов послы,
Промямлят с трибун президенты.

Шеренги прельстительных блюд
Достанутся лучшему миру.
Застынут в кухарном строю
Агенты Петров и Боширов.

Сосед пробурчит: "Повезло!
Свалил раньше срока на волю."
А люди вздохнут тяжело
И выпьют стакан алкоголю.


А вот и юмор в чистом виде, редкий гость на конкурсе.  И то, что "голодающий" называется "голодовщик" - тоже намёк на обстоятельства.  Хорошая вещь - хорошее чувство юмора.  И стишок удался, по моему мнению.


http://stihi.ru/2015/01/19/5951 Елена Ительсон "Воскресный поход"

Я - просто обычная женщина.
Сижу, крашу ресницы.
Муж ходит и кашляет,
Ходит и кашляет.
А пёс несет рукавицы...
-Подождите меня немного,-
им говорю двоим...
Пёс даже не плачет.
Муж книгу читает:
-Ладно уж, постоим.
Потом я долго выбираю свитер
для нашей зимней прогулки.
Муж молча читает твиттер,
Пёс поедает булку.
-Ну-ка погляди на меня!- воскликну.
Оба замрут на миг...
Шарф мужу поправлю, на пса цыкну.
Ничего...Он привык...
..И воспитанный пёс остановится у двери.
Не будет тянуть вперёд.
.
...Какие же они умные, эти звери...

...Мы уходим в воскресный поход...


Мне показалось, что это не зарисовка, не эпизод какой-то, а короткометражное артхаусное кино.  О семье обыкновенной женщины, которая собирается в воскресный поход, а муж и собака её сопровождают. Между тем, как пёс приносит хозяйке варежки и поедает булку проходит сколько... часов?  Муж сначала читает книгу, потом твиттер.  Точно, кино. " ...Какие же они умные, эти звери..." - точно, выдрессированные хозяйкой.      Надеюсь, к вечеру они выйдут на улицу.)


http://stihi.ru/2021/03/23/7849 Олег Паршев "Волшебных снов"

Укатали Сивку крутые горки.
Она снимает сбрую, закрывает шторки,
Пишет в инете:
«Волшебных снов!».
У неё по планете
Куча знакомых лошадок, зебр и ослов.
И ей тоже из чудесного далека
Присылают смайлик – машущее копытце: «пока-пока!».
Облака
Становятся золотистыми – так сияет луна.
А ведь где-то язва, чума, война...
Сивка не может уснуть – ей кажется, во всём виновата она.


- Доктор, дайте чего-нибудь от чувства вины.
- Вам волшебных снов или лёгких стихов?
Хорошо, что "язва, чума, война" - где-то.


http://stihi.ru/2020/05/31/2833 Арсений Загаевский "Лаосцы слушают рис"

Ты скажешь: да все они там узкоглазые...
Цыц.  Широкоглаз - присмотрись
получше: есть в Юго-Восточной Азии
лаосцы. Они слушают, как прорастает рис.

Это не я придумал, здесь так считается:
швецы и жнецы - в Индокитае три
нации: кхмеры, вьетнамцы и тайцы.
А лаосцы  - лаосцы слушают, как прорастает рис.

Ты скажешь: тю, мол, не сыпь тут пословицами...
Так езжай во Вьентьян, в Луангпрабанг прошвырнись!
Зависни подольше. Потусуйся с лаосцами -
и найдёшь в любом из них Слушающего Рис.

Чужестранцы-засранцы их громили и завоевывали,
а они, пережив любой катаклизм:
Советы с советами ли, американские бомбы ли,
всё себе слушали, слушали, как прорастает рис.

И как только выжить этот land-locked Лаос умудрился
с народом, едва разменявшим шестой миллион!
Может, хранили его Зонтик и Белый Слон?
Я думаю - Слушание Прорастания Риса.

И по той же причине, подозреваю я,
хоть рацион их - один клейкий рис,
минуют лаосцев сердечно-сосудистые заболевания...
Ах, если б ещё солнечный рак не грыз.

Потому они там весёлые, хоть и бедные:
кто говорит - неиспорченность, кто - тхеравадский буддизм.
Я в буддизмах не спец, но вот что тебе посоветую:
будешь там - потрудись, в пять часов посмотреть пробудись,

как монахи идут оранжевой вереницей,
а люди их ждут, и на циновках - еда;
суют в котелки им бананов, зелени, того же риса,
а у кого не возьмут - тому, брат, беда.

И уж четверть века, если совсем припирает,
суживаю глаза (так, чтоб не видно слёз);
сразу - золото пагоды, зелень поля, за полем на кхене играют...
Где-то там на свете остался Лаос.

Ты скажешь: поди, там китайская стройка всё выше,
не в струю твои строчки, Лаос твой давно не тот...
Погоди. Слышишь? Нет? Я уже тоже почти не слышу.
А они так же слушают: рис-то растёт.


Вот, я тоже думаю, что наши люди протестантской этике гораздо чаще предпочтут восточную эстетику созерцания и слышания прорастания риса. А шесть миллионов лет - что бы это ни значило, впечатляющий период наблюдений.)


http://stihi.ru/2021/04/27/9045 Алеся Шаповалова "Кусочек Бри под лёгкое rose"

Кусочек Бри под лёгкое rose -
Коснётся солнце пышного безе
Клубничного на тёплом горизонте.
И вынув из ручного багажа,
Откроет небо чинно, не спеша
Над розовым дырявый чёрный зонтик.

И крикнет ночь сипухой из дупла,
Крылом луну начистив добела,
Оставив всё же странные разводы.
Размытым силуэтом сонный Рейн
Прошепчет в тишину: “Аuf Wiedersehen“
И до утра свои замедлит воды.

А ты меня держи, не отпускай,
Давай цедить по капле ночь и май,
И ждать, когда из рыхлого тумана
Роса неслышно по листу скользнёт,
И время остановит свой расчёт,
Застыв жуком на лепестке тюльпана.


Красивая зарисовка. Вот даже не знаю, что ещё добавить.


http://stihi.ru/2020/11/15/1015 Андрей Мефро Перевалов "Пубертатное"

Глазными крошками просыпаешься в свой одеальный мир.
Растаявший, как пломбир, слезаешь-слизываешься с подложки.
С видом тошным, похожее так на прописи, всматриваешь окошко.
Выводишь себя из себя, торопишься в потрясное шоу-реалити.
Шипит шко-ко-кола на язвы в дуршлачной памяти.

Жаль его, чёрная мамба со вкусом кола!

Как же прекрасны мамы и их пищащие дисциплята -
одуванчики-ванечки первого класса опасности.
Плескался вчера ещё в ванночке, -
сейчас в пиджаке, - растакуще важный,
каждый день получающий по башке.
Не, ну а как же? Местные земли жестоки.

Клюёшь на уроке семы, выписываешься на востоке.
Где будем все мы, под соснами знаний, сидит человек залобный,
торгует снами, стопами отталкивается, зависает,
воспроизводит жалкое впечатление будущего.

Ну же, из ножен вытащи самое нужное!

Институт, и там, всюду сутки-судороги утру исправно вторят.
В хикикоморе плавающий рассудок уносит заботы за борт.
Ресозерцаешь ламповый запах солнца
с Мнемозиной в прозатхлой комнате.
Нет замысла, нет свободы, -
годы сдвигают годы в офисный листопад.

Ломбард жизни да Форт Боярд - твои две невезучие тачки.
Из-под крышки нарывной парты отвалилась переживачка.
 
Love is? Большая, смачная!

С Марианской до Эвереста, не находящий места,
смакуешь на лето в обмороке.
Рука к руке, рука об руку,
но позже, - спустя, - что-то лопнуло, -
и палец о палец ударить не можешь.

За что же, боже, мне эта мстя?!

А за шторами, с этих пор:
поза лотоса, нарублёванный головной убор,
крик вполголоса, парик с полволоса, фриковое телосложение,
не меняющая положение, перестановка сумок,
гжельный туннельный сумрак, свет перехода,
эхо конечной станции.

Вечный ребёнок без нового года остался.


Читать мучительно, а жить-то каково в таком разрезе-раскладе? Сплошная "переживачка". И что-то сломалось в конце. Хорошо, если на время, а потом как-нибудь до дауншифтинга на Гоа дотянет вечный ребёнок.

 
http://stihi.ru/2021/05/07/7887 Елена Дорофиевская "Безоружны"

… до того дружны, что безоружны –
безодежны, нежны, и хотим доверять сполна.
Чаши – доверху, лодки – разные. Жизнь – одна
колыбельная глушь, где не ветрено и не вьюжно,
только плотный туман и волна.
В тишине натужной
речь, лишённая лживости, хрипом гальки поглощена.
Если медь звенящая и кимвал звучащий – каждая не жена
и жена, которой ты нужен, не нужен, и снова нужен,
так ли ты безоружен?
…из холодных кувшинок свет проливается в ружи,
в мягкий отблеск песчаной отмели; еле-еле,
из последней тоски, держат небо лиловые ели,
и замочное горлышко пригородного отеля
торопливо и жадно проглатывает двоих… –
всё, что нас бережёт от келейного сумрака в теле.
Солнце где-то внутри безопаснее, чем снаружи.
Если эта неотвратимость заложена в бытии,
так ли я безоружна?


Ещё одно артхаусное кино. Совсем другой язык, другая эстетика. Здесь - о двоих, единстве и двойственности, о доверии; но и о неком "оружии", иначе не было бы: "безоружен", " безоружна".


http://stihi.ru/2021/05/14/6172 Елена Евгеньева "аве, Григорий"

а

напои голосистым зыком да
тишиной по стерляжий зоб
 
а утопленнику – всё выгода
значит, выиграл, раз утоп
 
значит, силушки слыл немеряной
леденел лиходей и враг
 
растуманился сивым мерином
подпоясанный згой овраг
 
и притопывай не притопывай
замело по реке следы
а места-то всё больше топкие
а рыбёшки зимой все сплошь робкие
а пирожные из коробки той
все для проруби, не еды…

v

выйти следом за обозником
на условный мерный стук
пить из луж отраву звёздную
и пришпоривать версту

приручать к следам обочины
и к обочинам следы
выстужать молчаньем ночи и
криком тихомирить дым

вылить на берёзы грустные
ледяной воды ушат
а места всё захолустные
проходи их, не дыша
по весне все тропы узкие
и до неба только шаг

e

а судёнышко наше утлое
а студёно-то нонче утречком
а солома с золой повязаны
заговорами да и сказами
а направо поплыть – утонется
а налево золы бессонница
а назад всё трясина с ряской
а вперёд – то дорога тряская
то шуга в звездопады клонится
то степною промчится конницей
ворожба и штыки с облавами
быть не левыми и не правыми
не кривыми, косыми, гнутыми…
ведь судёнышко наше утлое


Пропелось так автору, и слова такие подобрались, что читателю на радость. А с чего бы радость, если грустное всё такое. А наверно, потому что - правда это всё. Я так думаю.


http://stihi.ru/2020/10/06/2250 Игорь Бондаревский "Молитва травы"

----------------------
Игорь Бондаревский
Собрание стихотворений
Часть III. Всё золото луны
1973 – 1993
Текст 3
----------------------

В тесноте да в обиде травинки растут степные.
Они меж собой воюют за блёстки солнца
и ближних своих расталкивают лепестками,
по-змеиному скручиваются в кольца,
и ползут друг по дружке, и спутываются клубками.

И не молкнет у них вавилонское вече.
Двух схожих не сыщешь
языков – это дикий сумбур наречий,
где слово любое для слуха чужого нище
и означает не больше, чем просто шелест.

Только в самых тяжёлых порывах ветра
эти возгласы разноязычные
малых травинок сливаются в безграничные
вдохи и выдохи общей молитвы.

Слушайте, боги Земли, Неба и Солнца!
Пусть будет больше покоя в порывах ветра,
и дольше степную землю не покидает лето.
И пусть одинаково щедро
всемогущим небесным светом
одариваются любые народцы жизни.

Пусть всех без разбора кормит
земля, и не будет отринут
никто, и живые корни
пусть впиваются в прах прошлогодних травинок.

И пусть счастлива будет трава городская,
что воскрешает воздух, людьми загубленный,
и произрастает в асфальтных трещинах
городских дорог и на крышах старых домов,
возле труб дымовых – на клочках слежавшейся пыли.


Такие стихи надо читать стоя или сидя широким разновозрастным кругом, по цепочке.  Для улучшения экологии, очищения мусорной речи и других благоприятных эффектов.

 
http://stihi.ru/2019/04/05/9253 Саитова "Когда рассудок разъедает быт..."

Когда рассудок разъедает быт, порыв паниковать останови, ведь
Глотнёшь немного злобы рыбьим ртом - и, кажется, уже опять в строю.
То сердце не научится любить, которое устало ненавидеть?
Ну, у меня есть шанс. Всё дело в том, что ненавидеть я не устаю.
 
А стоит перепрыгнуть край листа, почудится: сейчас с концами сгину.
Останутся лишь сироты-слова и замысел – непонятый изгой.
По-бредбэревски боль моя проста: проснувшись, наступаю я на мину.
Успею снова склеиться едва, как день стремится перетечь в другой.
 
Попробуй вдохновенье удержи! Да где же раздобыть такую смелость,
Чтоб, над былым ни мига не скорбя, с безжалостным грядущим рваться в бой,
Когда не знаешь даже падежи? О, только бы однажды мне сумелось
Сменить «виню во всём (кого?) себя» на «счастлива быть (кем?) самой собой».


Автор серьёзен и собран, поставил перед собой цель и уже написал неплохой текст.  Если так пойдёт дальше, надеюсь, всё у него  (у ней) получится.


http://stihi.ru/2020/06/21/4804 Алекс Трудлер "когда теснее тьма"

   "родные машут нам из тьмы"
                Глаша Кошенбек

когда сомкнёт теснее тьма
ряды в последний час
и станет целый мир тюрьма
сан-квентин
алькатрас

когда тоска сожрёт всю соль
и сахар и треску
и с голодухи сдохнет моль
впряжённая в строку

когда тревога словно лёд
холодная как сталь
в дугу безжалостно согнёт
народную печаль

когда кричат тебе постой
не надо не следи
следы за чёртовой верстой
и пропасть впереди

но ты не держишься следов
когда теснее тьма
пусть горек привкус старых слов
и горе от ума

ты шепчешь господи спаси
по тексту или без
свет зажигается артист
хабенский
де фюнес


Даже не знаю, что сказать. Моль, впряженная в строку; тревога, сгибающая в дугу печаль - говорят сами за себя, мне кажется.


Желаю всем удачи у экспертов!