Да, повелось,
сорвалось,
вновь проклюнулось,
в двадцать четвёртый мая Господнего, лета
любого -
с любовью,
ушедшего в вечность поэта -
чествовать день -
в день рождения...
Тень
взглядов тупых,
да не застит свечения,
здравствуй, Иосиф - землемешалка от вдохновения
мощности редкой...
Каждою веткой,
облаком каждым,
бабочкой каждой,
соборами голоса вновь,
провозглашается в день твой святая любовь
к горьким истокам,
питающим стих -
дерзкой судьбы вольно-дышащий слепок...
Голоса током -
плавятся склепы,
тюрьмы,
базары,
флюиды вражды...
Мне не равняться с силою этой,
я не пытаюсь ракету догнать,
но просто слушая, родственным светом
переполняясь - впадаю в тетрадь -
в поле, поверженной словом беды...
Да, повелось...
© Copyright: Василий Муратовский, 2021
Свидетельство о публикации №121052405208
Свидетельство о публикации №121052405208
Рецензии