По батареям вяло стукал ,
Со стенами сливался
И лишь свой взгляд , как острый угол ,
Бросал на галстук , что валялся
В ногах стола скрипучего ,
На коем сто монет...
Играло солнце лучиком
с тем , кто душою сед.
Ему всего семнадцать.
Толстой на фортепиано.
Хватило лишь абзаца
И понял он , что рано
Читать такие книги ,
А жить всё думал поздно ,
Что мир наш многоликий
Его сожрёт бесслёзно.
А жизнь разгильдяйство..
А мы лишь сгусток пыли ,
Но вдруг .."Сынок , спускайся!"
И мысли все простыли.
Депрессия
© Copyright: Минаева Екатерина, 2021
Свидетельство о публикации №121052403024
Свидетельство о публикации №121052403024
Рецензии