На стуле старинном, в глухой комнатёнке
Посмертная маска поэта лежит.
Лишь солнце в окошке, лишь Музы - сестрёнки
Гостят временами, а время бежит.
Надтреснутый кубок покрыт паутиной -
Вина в тот сосуд уж никто не нальёт.
Поэт был курящим и пьющим мужчиной,
А маска из гипса ту гадость не пьёт.
Но маска поэта черты сохранила,
Уставилась острым зрачком в потолок.
Как будто поэта опять осенило,
В стихи размотав жгучих мыслей клубок.
Вновь хмурятся брови от дум о России,
Болит как при жизни и плачет душа
И рвётся аорта от драматургии,
И голые пятки скользят вдоль ножа.
Из кубков победных, плохая примета,
Никто из простого народа не пьёт.
Никто чёрной ночью не ищет ответа
И связок своих за народ не дерёт.
На стуле старинном, в глухой комнатёнке
Посмертная маска поэта лежит.
Лишь солнце в окошке, лишь Музы - сестрёнки
Гостят временами, а время бежит.
На стуле старинном
© Copyright: Иван Дьяконов, 2021
Свидетельство о публикации №121052402153
Свидетельство о публикации №121052402153
Рецензии