25. 02. 20

Которая уж плитка шоколада,
Процентов эдак восемьдесят пять...
Наивно думала: ей никого не надо,
Но поломалось что-то в ней опять.

Она себя старается утешить,
Что ей не хуже, чем другим.
Но вдруг бросает все и, собираясь в спешке,
Клянёт тот город, что так нелюдим.

Собрав рюкзак, она бежит из дома,
Сжигая по пути мосты;
Уже видна ей остановка,
Где все разрушила она мечты...

Звонить не стоит, ей и не ответит
Любимый голос. Как он стал родным?
Всю жизнь твердили: время раны лечит.
Но время же их вновь и бороздит.

Вот подкатил злопамятный автобус;
Возможно, он еще хранит
Тепло, а не одежду, обувь
Пассажира, что там не сидит.

Последний раз моргнув в сторону дома,
Она решительно запрыгнула в салон.
Она еще не знает даже толком,
Что в городе её уж ждет вагон.

Но что может она теперь исправить?
Вопрос этот не сходит с её  уст.
Сердцами двух отныне хаос правит.
С виду живой, но по натуре пуст,

В нем ничего не схоронилось
После страшной вьюги и ветров...
Приехав в город, речи в миг лишилась
Увидев только место от костров...