Живые инструменты

Как сложно, инструментом быть,
В руках судьбы и тех кто служит,
Богам в веках - своим... чужим.
Покоем нас не удосужат.

Мы пишем прозу и стихи,
Ни кто не скажет, песнь откуда,
Прольется в головах иных,
Людей, что вечно верят в чудо.

Они творят свои стихи,
И знаю точно, вы поверьте,
Что мысли вовсе не мои!
Слова всегда приносит ветер.

Иной, услышит в тишине,
Как голос где то раздается,
И пишет ночью тексты те,
В которых плачет, и смеется.

Другой же, хочет написать,
Но нет, увы, уже не сможет,
Он даже строчки подобрать,
И это, сердце так тревожит!

Но все же, время пролетит,
И он услышит звонкий ветер!
Который знает все про всех,
И он дневник его приметит.

Подхватит резво, развернет,
Страницы что с трудом писались,
Закружит мыслей хоровод,
Что бы пустыми не остались.

Вот так парой, из не откуда,
Приходят в голову стихи.
Которые читают люди,
Который друг... читаешь, ты.