Как много вас, таких в печалях,
Таких безликих в этом дне.
Идёте вы,
бежите вы,
течёте вы
По желобам моих анналов,
Но слепы вы к моей весне.
Вы обтекаете, как реки
Текут в опорах мостовых,
Вас много.
Вас не счесть.
Но толку?
Ведь ваши чувства все на дне.
И горький след за вами шлейфом,
И сладкий трупный фимиам.
Ах боже мой, на 7 миллиардов
Нет и десятка ро'дных душ.
И вновь, как инок постриженный,
Иду средь множества людей,
Где только я,
Где только запах спелых груш
И мой извечный храм.
***
© Copyright: Робертович Евгений, 2021
Свидетельство о публикации №121052305728
Свидетельство о публикации №121052305728
Рецензии