Безответная

Бежишь, как от огня, от этих мыслей,
от голоса и запаха духов,
от долгожданных встреч, заветных чисел
и от ласкающих  её стихов.
Ты, будто  обретающий свободу,
на выдох облегчения готов
и, гордости бравируя в угоду,
уходишь  прочь из ненавистных снов.

Всё хорошо- избавился, отстала.
Не пишет, не звонит, ушла и нет...
Вот интересно, чтоб она сказала,
увидев этот облачный рассвет?
Наверное, задумала бы  тему,
кусая кончик ручки невзначай,
и   написала б целую поэму
про это утро, и про свежий чай...
А может, потянулась бы с улыбкой
и подмигнув, прильнула бы к груди...
Ты ведь считал её своей ошибкой?
Ну, что ж, без сожалений уходи...

И день за днём бежит нещадно время,
меняя даты, лица,  имена.
С себя ты сбросил тягостное  бремя
её любви.
Всё в прошлом и она
тебе уже не видится в прохожих,
и голос не мерещится в толпе.
Нет на неё, хоть чем-нибудь, похожих,
красивых  много, только всё- не те.

И гонишь ты навязчивые мысли,
себе не позволяя даже грусть.
Ведь ты от чувств к ней вовсе не зависим?
Всё хорошо- молчит себе и пусть.
И дел полно, нет времени на скуку,
а вечером уставший, сев в авто,
по  радио услышишь про разлуку...
Подумаешь: «она же мне никто».


Но схватишь нервно трубку телефона,
за  смс, готовый лечь костьми.
Тебе её молчанье незнакомо,
и впору крикнуть миру:
«Черт возьми!»
Но там ни строчки больше, ни словечка.
А разве ты не этого хотел?
Её любовь тебе казалась вечной?
У безответной, всё же, есть  предел...