Бабоньки в животе

В последние дни снится всякая чертовщина.
Будто ты не моя жена, а я вообще не мужчина.
Будто я увяз, а ты, не спросясь, воскресла.
Это новояз. Но главное – интересно:

на какие шиши и об какие шишки
заменяют вши дома, стадионы – мишки,
до каких слоев упования на молитвы
не похожи. Насколько хитры

были греки, до Трои не добежав.
То ли дело я: у судьбы отжав

тебя, получил взамен тебя же.
Тем безвыходней, чем дольше молчишь о краже
ты же сама. Росгвардия не помянет
всуе меня, различив на диване

только пятно какого-то человека,
ушедшего так давно, что эта Мекка
будет носить чье-то чужое имя
за отсутствием юрлица. Не схватить за вымя

беглеца,
что играл в отца.

И пока ты спишь я тюбик из этой вафли
выползает на штору из табуретки
застилать ребенка держась чуть повыше ветки.
Утро доброе. Я смотрел на тебя. Вот тапки.

Вот и ты, несмотря на закаты.
Вот и всё, как сказали бы деды.
хэнаны, как сказали бы бабы.
В смысле, бабушки. А, кстати: где ты?

Ты ведешь, как Челюскин на свадьбе
И стоишь, будто Невский на Эльбе.

Я стою и люблю променадье
после зеро, надеясь на «эй, ты!»