МУЗА И ПОЭТ

Сон
Она была моей негласной музой,
В глубокой тишине, когда мерцала ночь,
И цвет её волос миндально - русый,
Блестел луной. В то время падал дождь.

"Там за стеклом так пасмурно, дождливо..."
-Подумал я, когда открыл глаза,
Но вот внезапно сердце ощутило
Дыхание и белый взмах крыла.

"-Это она!" - воскликлул я пугливо.
Дрожащим телом обняв свой блокнот.
В её глазах увидел целый мир я,
В её глазах я умер. Я - урод.

И пусть сам дьявол веселится.
-Смейся!
Над измождённым телом, гадкий трус!
В моей душе опять играет песня,
И я вновь чувствую любви забытой вкус.

Не уходи, родная. Ты прекрасна!
Один твой взгляд и я опять воскрес.
Побудь ещё немного, луч мой ясный,
Пока меня не одолел мой бес.

За эту ночь он написал сто песен,
Четыре книги и один портрет.
В портрете была точка, была плесень.
Ужасный получился силуэт.
А под портретом небольшие строки:
" моя душа всегда была портретом,
похожая на плесень, пустоту,
а муза меня сделала поэтом,
открыв во мне талант и глубину".

Под утро она снова улетела.
Легка, проказница, как ветер, ох легка!
А на полу осталось лежать тело
И не взмахнувшие на небо два крыла.