Свисает ночь с покатой крыши
Рубашкой чёрной с рукавом.
Сбегает дождь, как Йосиф Рыжий*,
Плетётся поезд-разговор
По пограничью и Транссибу,
Как голос чёрта в голове,
Что говорит всегда - "спасибо",
И дельный подаёт совет.
Стекает холод по калиткам,
По ямам, кочкам, проводам.
Сползает осень, как улитка,
Как слизь, налипла в городах.
Бежит мигрень по переулкам,
И по садам бежит вино.
Мне мысли липкие - придурки
Прогрызли голову давно.
Кусает ветер и прохожий
За щеки, нервы, и края.
Я на себя уж не похожий,
Я кто-то есть, но кто есть Я?
Повиснув вкрест на звёздной крыше,
И сплюнув вниз дождями грусть,
Я буду к месяцу всё ближе,
И может, с богом подружусь.
Первый вопрос философии
© Copyright: Ковальский Владимир, 2021
Свидетельство о публикации №121052204026
Свидетельство о публикации №121052204026
Рецензии
Добро пожаловать в избранные, Владимир.
Кто ищет, тот... пока живой )
С уважением, Антон
Антон Сверчок 30.06.2021 14:33 • Заявить о нарушении
Кто ищет, тот... пока живой )
С уважением, Антон
Антон Сверчок 30.06.2021 14:33 • Заявить о нарушении
