Прохожий

Мы с возрастом ставимся «добрее».
Слезливее,  чувствительней порядком.
И если  мы не «зависаем» в грядках,
То целый день проводим, всех жалея. 

Одних за то, что очень много плачут,
Не верят в жизнь ни прочим, ни себе.
Других за то, что тащат на горбе,
Ленивых чад, а сами их от жизни прячут.

Жалеем кошечек, собачек, пьяниц,
Мамаш, бездушных  к детям, молодых
Женатых на  стервозах, холостых,
А главное «со  щёк пропал румянец».

И жить осталось, ну совсем немного-
Пустые мысли застилают день.
Когда бы жить «отбрасывая тень»,
И не пытаться вновь найти   дорогу.

Но  мы желаем, не завися, знать,
И обсуждаем то, о чём не понимаем,
И к доводам   нелепым  прибегаем…
Но вроде возраст, можно рассуждать.

И в этом страх наш виден и опаска,
Что жизнь идёт, а нас в потоке нет.
Ведь столько нами сделано за много лет,
Что бродит в нас   старинная  закваска.

Вино чем старше, тем оно хмельнее!
Но дело не в вине, а в тех с кем вместе пьёшь.
Не с каждым, право, тяжесть  понесёшь,
А с тем, кого сам воспитать сумеешь.

И тут не надо, ни бежать вдогонку,
Достаточно подумать посмотреть…
Лишь глупый,  всех пытается жалеть,
Ты лучше мир свой покажи ребёнку.

Где право, где поруха сам поймёт:
Был честен  ты, он, честен  тоже будет,
А врал, и он о совести своей забудет
И что бы ни вещали,  воткнёт, наоборот.

Уже из  противления простого
Чужому мнению и назиданью прочих слов.
Сам навредит себе, покинув кров,
Мол, лучше так, чем слушаться другого.

И бродят по земле затерянные души,
Своих корней, не зная и, чураясь.
От боли этой в гонке бесконечной забываясь,
Ища то место где «бывает» лучше.

Но всё напрасно, день на день похожий,
Проносится пейзажем за окном.
И мы жалеем,  (ведь  надеждами живём),
Самих себя,  однажды сделавшись прохожим.