Семь строф

Вечности нет. То, что суще, не знает итогов.
Раны былого в былом генерируют боль,
для настоящего выдумав беса из Б-га,
чётко сыгравшего вдруг отведённую роль.

Кто-то из древних, испытанных метками века,
мысли об этом в сказаньях своих передал,
упомянув для проформы и тайн имярека,
чтобы в грядущем себя подороже продал.

Да и живущим, по сути, не нужно меняться
ради продетого в песню немого вытья.
Жизнь ведь прожить, говорят, не по полю прошляться -
скука, тоска, нездоровый видок бытия,

чёрствые души, ванильное небо, печали
новых знакомств, что случаются лишь для разлук...
Мало ли сердцу причин засбоить напихали -
нет же, оно всё равно в утверждающий стук

вносит свою, непонятную глазу отраву
радости в горе и горя в улыбке. За ним
прячутся смерть, осознание, дерзость и слава,
так беспощадно судьбой обращённые в дым.

Что же касается жизни-пространства... в окошке
каждом заметен метафоры этой конец.
Поле, как поле. Трава... яровые... картошка...
несколько кладбищ... весёлый афганский скворец...

Только вот, время собою торгует убого,
в каждой иллюзии нам предлагая ответ:
«Вечности нет. То, что суще, не знает итогов».
Я б возразил, но меня, как и вечности, нет...