Поэт
Мешанину листвы.
Веет сладко убийственный
Запах прелой травы.
Манит в полночи летней,
Теплой влагой дыша,
Лес вздыхает столетний.
И луна не спеша
Льет на землю серебряный,
Будоражащий свет.
Сладко дремлют пусть все они
Ведь проснулся поэт.
Свидетельство о публикации №121052103344