Кухен

Купцовский хлеб, такой пахучий,
Не знал я в жизни хлеба лучше.
С хрустящей корочкой в горбушке,
Как будто взбитая подушка,
Казалось, он  был невесом.
Ах детство… тот далёкий сон…

С водой в колонке родниковой,
И часто вспоминаю снова,
Как шёл в пекарню за опарой.
Её давал нам пекарь даром.
Я нёс её, как ценный груз,
Боясь пролить, а вдруг споткнусь.

Уже топилась печка в доме,
И, обжигающе нескромен,
Плясал за дверцей огонёк…
И мать пекла большой пирог,
С названием немецким «Кухен».
Был  вкусен даже и на слух он.

А запах… трудно передать…
Процесс любил я наблюдать,
Всегда мне было интересно,
Как мать готовит это тесто.
Пирог, конечно, очень нежный
По ощущенью,  даже внешне.

Всё дело было в сладкой крошке.
И я,  и сёстры,понемножку,
Старались тихо отщипнуть,
Хотя бы крошку…хоть чуть-чуть.
Когда он из духовки вынут,
И мы все ждали, как остынут,

Те крошки штрейзель золотые.
И папа с мамой,  молодые
Садились с нами за столом,
И радостью светился дом.
Для счастья надо было мало,
Таких моментов доставало.

Сегодня жизнь не та, что было,
Но только память не остыла.
И с грузом жизненных дорог
Я помню хлеб и тот пирог.
Они сегодня вкусны тоже,
Но те, мне всё-таки, дороже.