На поверхности матовой кожи
Показался багровый закат.
И теперь все черты непохожи,
Превратившись в трагичный виват.
Станут слабыми медные руки,
Отпуская лавровый венок.
Изваянье немыслимой муки
Ляжет тенью на острый клинок.
Мой кинжал ловит отклики лета
В зазеркалье немой синевы.
Ожерелье пунцового цвета
Исчезает в сплетеньях травы.
Кинжал
© Copyright: Диана Погорелова, 2021
Свидетельство о публикации №121052000128
Свидетельство о публикации №121052000128
Рецензии