На прохладные простыни
Он мостил свои кости
Долго ёрзал от злости
- В окно светит фонарь.
За стеной его гости
Пьют и режутся в кости,
А он в кровать себя бросил,
Прямо в сонную хмарь.
Кровать, став океаном,
Качается пьяно,
И к рассвету багряному
Идёт его шхуна.
Он везёт окаянные
Три тонны тюльпанов,
Анашу и лианы,
И гитарные струны.
Рифы с правого борта,
И ни к чёрту погода.
Он пьёт тухлую воду,
И видит страшные сны.
Что там с левого борта?
От чего сжалась аорта,
И матросов когорта
Так стали бледны?
За бортом плывут спруты
И в любую минуту
В его влезут каюту…
Их щупальца – смерть!
Еды осталось шесть фунтов
И немного мазута;
Матросы так узкогруды,
Что на них больно смотреть.
Разодрав среди ночи
Свои красные очи,
Неразборчивый почерк
- Он всё ещё пьяный
И пишутся строчки,
Кажась важными очень,
Про путь юго-восточный,
Про то как ели тюльпаны.
Тюльпаны
© Copyright: Полинка Афанасьева, 2021
Свидетельство о публикации №121051907180
Свидетельство о публикации №121051907180
Рецензии