Проводник, что за путь, гор кинжалы мне в грудь...

Проводник, что за путь, гор кинжалы – мне в грудь...
мы идём им не первый день.
Ни уснуть, ни вздохнуть, небо видно чуть-чуть,
над полями ложится тень.

Ты совсем не герой, ты не первый – второй,
кто дал карту тебе и маршрут?
Может быть, ты святой, за горами – покой,
там нас, верно, давно уже ждут

На таможне не счесть тех, кто платою честь
положил за слова: «пропусти».
Словно в детской игре, мы меняем, как есть –
«отпусти» на «прощай и прости»…

На запястиях рук твоих шрамов не счесть,
Их оставили боли клинки...
Ты кормил голубей – их слетелось к нам шесть,
хлебом чёрным с разбитой руки.

Проводник, ты устал, ты три ночи не спал,
но её отшвырнули тебе,
те, кто стражею стал, в небо воткнутых скал,
ты ладони её крепче смерти держал…
Вы ушли, покорившись судьбе.

Чёрный след и фонарь, ты, Отшельник, и хмарь
этих горных полынных дорог
от меня и от всех ты как прежде, так встарь,
тайных троп чистоту уберёг.

Почему же мы здесь, видно где-то твой Крест
и усеянный розами путь...
Наступая на них, и вдыхая, как миг, нашу радость и боль,
может, просто любовь? –
Ты не первый, второй...
ничего не забудь...