Меня назвали сумасшедшим.
И что пишу галиматью.
И посылаю тем и этим,
А смысла сам я не пойму.
И просят,чтобы не писал я,
Про то, чего не может быть,
Что перепутал я понятия
И надо мне скромнее жить.
Что в холоде, немного дольше,
Можно прожить нам, на земле.
И чем неведения больше,
Тем лучше, будет бытие.
Но в нас во всех, огонь чудесный,
Что создал жизнь, во тьме ночной.
И мысль летит,как конь небесный,
По над седою, головой.
И чтоб она не затерялась,
Здесь, в закоулках бытия,
Превозмогая всю усталость,
Я напишу её друзья.
И пусть смеются дружно, хором,
Кому понять здесь не дано,
Что мысль взрывает,словно порох,
В мозгу, сырое вещество.
И сознавая бесполезность,
Того,что люди не поймут,
Буду писать предельно честно,
То,что минуты мне дают.
Сумасшедший
© Copyright: Альберт Золоев, 2021
Свидетельство о публикации №121051904931
Свидетельство о публикации №121051904931
Рецензии