Улица пахнет почками липы.
Кеды под ногами чавкают лужами.
Люди думают лишь о своём либидо.
Я не думаю. Простуженный.
Меня знобит твоё безразличие.
Температурит с утра и до вечера.
Это не стих. Это что-то личное.
Ты не первая встречная.
Чувства с первого взгляда.
То, что неподвластно уму.
Мечтания быть с тобой рядом.
А не где-то в углу.
А впрочем, это неважно.
Ты сама по себе.
Твоё фото на память в бумажник,
Чтобы жить веселей.
Весело так, что грустно.
Сплевываю в ночи табак.
И если б свернул твоё русло,
Я был бы безумно рад.
Я б отдал не только сердце.
Ему нынче на рынке грош цена.
Далеко не Вознесенский,
Но ты близко весна.
И да, улица пропахла липой.
Уже закончился дождь.
Пока люди думали о своём либидо.
Я мечтал, что придёшь.
улица пропахла липой
© Copyright: Ход Истины Сломан, 2021
Свидетельство о публикации №121051900365
Свидетельство о публикации №121051900365
Рецензии