Гольфстрим

Бесцельной чередой колючих слов

ты рушишь наш мирок добра и света.

Как старая помятая газета

валяется в углу твоя любовь,

ей больше не достать до облаков,

ей больше не сиять, как самоцветы.

Ей больше не играть красивых нот

в отточенной до совершенства фуге.

Любовь забилась, спряталась в испуге,

она, похоже, не переживёт

твоих холодных выходок (как лёд)

и наших новых мнений друг о друге.

Закончилась красивая пора,

посыпались огромнейшие планы.

Разлука вторглась, грубой и незваной

реальностью. Любовь была вчера,

сегодня тоже есть, но как игра.

Так и должны, наверное, романы

заканчиваться ссорой и тоской.

А я не стал бы ставить на такое.

Ни ты, ни я не станем жить в покое

после разлуки. Рано - на покой.

Но мы с тобой перетекли рекой

в какое-то - аморфное, другое.

Нам было мало узких берегов,

мы, как Гольфстрим - с размахом и простором.

Ты, я и счастье, мы звучали хором,

гармонией достав до облаков...

Ну, а теперь валяется любовь

в углу, каким-то мятым, жалким сором...