Без адреса
Письмо достану из конверта
И шум дождя, и синий плёс.
Лист свёрнут в позу интроверта
Зародышем, как в будке пёс.
Шиповника медовый запах,
Таруса в сонной немоте,
Малиновым вареньем запад
И дни в тревожной маете.
Там липы кашляют метелью,
Не тает снег из лепестков.
Там нарисована пастелью
Луна. Там в паутине слов
И я, наивная до грусти.
Там рифмы пробую низать
На стебель жажды жизни хрусткий
И прозу-исповедь писать
Эпистолярно и прилежно
Тому, чьё слово вечный лёд.
Где первая, как неизбежность,
Копеечною маркой льнёт.
Свидетельство о публикации №121051806253