Мир стар, как книга старая

Снимаю шляпу, раскрываю им объятья,
Поэтам полюбившимся, которых нет уже.
Которые во мне, оставив след, как сняли платье,
И душу показали в неглиже.

Нам до Серебряного Века далеко, наверно.
Но им Афган неведом и Чечня... был.
Пусть плохо было им в своей стране и, верно,
Свалить стремились из страны к другим.

К другим таким же. Говорят лишь не по-русски.
Сейчас так многие стараются свалить тоже.
Но там иль по-английски, по-французски
Ты всё равно тоскуешь по стране своей, всё же.

Куда валить сейчас? - Везде COVID. Негоже.
Богатых беспредел и нищих, как собак...
Нерезаных собак и я не вышла рожей,
Чтоб где-то там идти прислуживать в кабак.
-----------------

Мир стар, как книга старая и вечная.
И всё в нём - всё повторы бесконечные.
Не успевает переправить Путь Млечный - 
Сжигают в Индии уж, как костры, людей...
Но продолжаются пути неведомо.
В других краях война и крах невиданный.
Живём так быстро и судьбу просвистываем.
Живём, не веря в новизну идей.