Случайная встреча...

— Родная?! — и душа упала в обморок глубокий.
Его скрипучий голос как смычком по струнам бил
виолончели, лунным светом опалённой сбоку,
с той стороны, с которой он под липами курил.

Какая ночь? Какой смычок? Я просто впала в ступор...
Под липой в приторных помпонах неопрятный тип
совсем чуть-чуть похожий на того, кто очень глупо
со мной когда-то в позапрошлой жизни поступил.

Я вспомнила его по голосу и по манере
держать в руках окурок и смотреть сквозь белый дым.
Он потолстел, небрит, лохмат и сверх высокомерен,
а в позапрошлой жизни для меня он был святым.

— Привет, — и понеслась, «Диджей, дай звук» виолончели...
Земля уходит из-под ног, и я лечу с ним ввысь
в галактику забытых отношений на качелях
крылатых и скрипучих... Стоп-игра! Остановись!

— С тобой и танцы пьяные — Lambada, — он смеётся.
Я вырываюсь из тугих объятий что есть сил.
— Я тороплюсь! Adios, amigo! Село наше солнце.
Кури под липами и вспоминай, что не ценил.